Aprendi isto ontem à noite

Se quiser mesmo saber a verdadeira dimensão de um homem, é dar-lhe poder.

Disclaimer

Sou responsável pelo que escrevo, não pelo que lês.

Disso dos afectos nos blogs, e não sei quê

Estava a escrever um post que terminava com um assertivo "nos blogs não há afectos", era uma espécie de aviso à navegação para a tribo das dos blogs "diário de bordo", sempre à cata de um stroke positivo para o retrato dos seus ricos filhinhos, sempre à espera da nossa aceitação quando nos comunicam que hoje comeram sushi.

Genuinamente, nunca me pareceu que isto dos blogs fosse a coisa certa para gerar afectos. Não sei quem me lê, imagino que venham cá ter por causa da colagem descarada do nome do blog, acabam por ficar para ver se também a mim hoje me deu para isto e vão à sua vida. Não devemos nada uns aos outros, eu divirto-me às vezes a escrever isto, quem lê também se diverte às vezes a ler isto, aposto que nem sequer nos divertimos nos mesmos momentos.

Depois lembrei-me de coisas cá minhas e fiquei de pensar melhor se haveria afectos nisto dos blogs ou não. Pensei na Pólo Norte que me ensinou onde está o terceiro melhor gin tónico da cidade e na Alexandra que me ofereceu do seu tempo e que acertou à primeira no header que eu nem sabia que queria antes de o ter. Ppensei em como desejei que a Maria fosse mesmo para Bruges, pensei no meu cd do Carlos do Carmo que já não se vende em lado nenhum e foi enviado para uma morada comercial, pensei no Ulysses esquecido, abençoadamente esquecido, no Museu d'Orsay. Pensei no livro do Corto Maltese que me foi deixado numa agência bancária em nome de Senhor Salgado e no vídeo do Von Karajan a dirigir a Leontyne Price, deixados numa bilheteira também ao cuidado do Senhor Salgado, assim mesmo, sem necessidade de saber sequer o meu verdadeiro nome. Lembrei-me de alguns comentários que me remeteram para uma dimensão diferente da que eu pretendia com o que tinha escrito e que me fizeram pensar, lembrei-me dos posts que li e que me fizeram querer saber mais do que falavam.

E talvez haja afectos nisto dos blogs. Talvez.

Em verdade te digo

Talvez já me tenhas visto a dançar ao som dos a-Ha, talvez te recordes que paguei para ver o Top Gun, talvez me tenhas visto descer a Rio em Sierra Nevada, talvez me tenhas visto com um pólo cor de rosa na Fonte da Telha, talvez saibas que já gostei de gin Gordons, talvez me tenhas visto comer com as mãos, mas, caramba, nunca me verás depilar as pernas para correr mais depressa...

Estava aqui a pensar...

...se fará algum sentido afinal haver afectos nisto dos blogs.

Acabou de acontecer

Nos primeiros minutos não percebi bem. Ela falava e eu ouvia e estava tudo muito bem porque é assim que as coisas devem ser. Porém, o meu subconsciente avisava-me, havia ali algo que estava debaixo dos meus olhos e eu devia conseguir ver, caramba, não era nada subliminar e a coisa começava a incomodar-me, o meu subconsciente em alerta máximo e eu a dar-lhe crédito mas a não perceber porque lhe dava crédito. Pelo oitavo slide de números, percebi finalmente. Ela tinha duas unhas pintadas numa mão e três noutra. Duas unhas pintadas de negro e três unhas sem pintura na mão direita e uma relação de unhas pintadas inversa na mão esquerda.

Isto deve querer transmitir alguma coisa.  Como de costume, não faço ideia do que seja...

O indivíduo que inventar um dicionário de mulherês..

...não precisa de fazer mais nada na vida. (embora as coisas passem a ter muito menos piada)

Ruben Patrick decide se dá um toque à estagiária nova do Tio Pipoco

Ao que tudo indica, a estagiária nova do Tio Pipoco acredita nas vantagens competitivas que uma impactante copa D lhe confere. Trata-se de gestão de recursos e a tal estagiária crê sinceramente que é suficiente para desbravar os caminhos de pedras, onde todas têm que penar, esforçar-se e justificar porque razão são melhores, a tal estagiária posiciona-se estrategicamente e aguarda que as coisas sejam como têm que ser, o vislumbre de uma imponente copa D vai posicioná-la em lugares cimeiros e depois é só gerir a vantagem.

Alguém explique à miúda que o Tio Pipoco não é assim grande apreciador de mamas descomunais, caramba!

Dias a seguir a ter sonhado com Lamborghinis roxos

Em dias como o de hoje, dias a seguir a ter sonhado com Lamborghinis roxos, sim, foi mais uma dessas noites em que li até tarde e sonhei com Lamborghinis roxos, em dias como o de hoje, dizia eu, ganho uma espécie de superpoder que me faz ver tudo de cima e, vendo tudo de cima, consigo visualizar o preciso ponto em que os nossos caminhos se separaram e, tendo noção do exacto ponto, não te esqueças que estou a ver tudo de cima e que tenho superpoderes, posso parar o tempo ou então posso andar um quase nada para trás e fazer um zoom ao momento crítico, ao tal momento em que os nossos caminhos se separaram, para dissecá-lo ao pormenor, como fazem nos programas de segunda feira aos fora de jogo dos jogadores do Benfica. É nestes dias, a seguir a ter sonhado com Lamborghinis roxos, que resulta claro que os nossos caminhos se separaram no preciso momento em que me viste sem a minha capa de Capitão Fantástico e eu, sem a minha capa, emociono-me em vez de decidir claramente pela coisa certa, visto t-shirts velhas em vez de camisas brancas com gravatas azuis, prefiro cerveja bebida pela garrafa a Bordéus servido em copos finos, prefiro Corto Maltese a Roth e U2 a Haydn, prefiro os Alpes a Nova Iorque, prefiro estar sozinho com o meu cão preto a canapés e champanhe e dar a minha opinião sobre se o Arabian Light é um bom indexante ou não, resumindo, sem a minha capa de Capitão Fantástico sou muito melhor pessoa mas dá-se o caso de acontecer esta situação desagradável de os nossos caminhos se terem separado e eu saber exactamente em preciso momento isso foi.

Mulheres inteligentes, incapazes de me ganhar ao xadrez mas, ainda assim, inteligentes

Bem sei que isto do mundo às vezes parece uma insanidade sem fundo, basta ver que é um mundo em que as pizzas circulares, cortadinhas em porções triangulares são metidas dentro de caixas quadradas, mas, caramba, chega-se a Abril e as mesmas mulheres que no ano passado gastaram um dinheirão em cremes adelgaçantes, sem resultado nenhum,  voltam a acreditar que este ano é que é, o reclame este ano diz que aquilo foi clinicamente testado, e voltam a gastar o mesmo dinheirão nos tais cremes que aquilo é só aplicar e reduz a celulite durante a noite e ainda tonifica e adelgaça e estimula e tem vitaminas,em vez de comprar um bom par de sapatilhas, ir correr para a praia, dispensar o pastelinho de nata e o sushi, caramba, mulheres inteligentes, incapazes de me ganhar ao xadrez mas, ainda assim inteligentes.

Quantas garrafas custará ir a Madrid ver o jogo da Champions?

Quando me falha o efeito de escala com o dinheiro, transformo os preços em garrafas de Old Bushmills Black Bush. Por exemplo, o menu degustação do Olivier custa três garrafas inteiras e mais o que resta de uma quando o Benoliel de Burnay e o Benevides de Lacerda vêm cá a casa jogar uma tarde de poker. Está nos limites da indiferença, portanto. Uma entrada para a exposição da Joana Vasconcelos custa o que falta numa garrafa ao fim de dez páginas de Ulysses. Vale o preço do bilhete, portanto. Uma entrada para o Cirque du Soleil em lugares decentes custa três garrafas. Vamos ver se vale a pena.

Crónica de várias coisas

Fui ver o "Tudo a Nu" no Centro Cultural da Malaposta, uma coisa adaptada do "Noises Off" do Michael Frayn. "Tudo a Nu" é claramente um exagero, apesar de a Inês Castel-Branco passar boa parte da peça em lingerie. Estava muito frio, de maneiras que não percebi se aquilo era do frio ou se a artista estava realmente contente por me ver. Há uma cervejaria junto ao Teatro, a cervejaria Primavera, que tem um bife três pimentas muito aceitável. O empregado disse "foda-se" mesmo junto a mim quando o Benfica sofreu um golo de não sei quem e eu levantei os olhos do livro que estava a ler enquanto esperava pelo tal bife três pimentas e olhei para o rapazola de tal forma que ele, de cada vez que passava por mim, repetia "Chefe, desculpe eu ter dito aquilo" e quando eu saí, o rapazola voltou a pedir desculpa por ter dito aquilo.

Fui ver o "Comboio Nocturno para Lisboa" e, quando saí do filme, fui comprar o livro. O livro ganhou por dez a três, o que não quer dizer que não tenha gostado do filme, embora eu tivesse mais cuidado com pormenores, o Jeremy Irons não pode ficar com o nariz todo estraçalhado porque partiu os óculos um dia e no dia seguinte já tem o nariz novinho em folha, toda a gente sabe que os narizes estraçalhados demoram quinze dias a ficar em condições. E aquele PIDE fofinho que a classe trabalhadora quase rebenta ao pontapé, na vida real, não tinha saído dali vivo. Aliás, nem sequer teria sido quase estraçalhado ao pontapé numa praça pública em Lisboa, que as coisas são como são.

Tive que voltar para trás no Ulysses. Quase trinta páginas. Aposto que a minha espécie de amiga com quem estou a competir para ver quem acaba primeiro está mais atrasada do que eu.

Os funcionários públicos são competentes e nossos amigos. Eu já sabia disto há algum tempo, mas fica aqui dito para quem ainda não sabe.

O Sporting voltou a dar-me alegrias, de maneiras que tenho que arranjar alguma coisa que me aborreça. Felizmente há o programa do Sócrates, embora aquilo passe na minha hora de ouvir Bach enquanto acabo de ler os jornais de fim de semana.

Isto dos blogs está fraco.

Em verdade te digo, Ruben Patrick

No dia em que achares que ela te pertence, perdeste-a.

Que importa...

...se já vendemos o Wolfswinkel, se este ano não vou conseguir ir à Festa da Música, se perdi as fotografias da descida ao Algar do Pena, se o Sócrates não disse "narrativa" no programa dele?

Afinal voltou a haver Toffee Crisp!

O homem perfeito, por Kátia Aveiro (o Ruben Patrick informa-me que é aparentada com Cristiano Ronaldo)

A São João, que é a terceira melhor blogger feminina do momento, deixou um acutilante e pertinente apontamento de reportagem sob a forma de comentário num post ali em baixo, referindo-se à especificação de Kátia Aveiro (o Ruben Patrick informa-me que é aparentada com Cristiano Ronaldo) para o homem perfeito, cujo caderno de encargos rezaria que

“O homem perfeito é aquele que leva a mulher a passear. Que vai buscá-la num carro topo de gama para um jantar romântico... e que pelo caminho muda de ideias e decide apanhar o avião para jantar em Veneza. (…) O homem perfeito é aquele que se deita cheiroso, acorda cheiroso e que, mesmo depois de ir embora, ainda sentes o perfume dele no ar. (…) Tem que ser ocupado, ativo, com pouco tempo disponível, para que todos os encontros sejam sempre intensos. Homem perfeito não fala de problemas, mas resolve os teus problemas. Homem perfeito só tem que te ligar para te convidar para um jantar romântico, para te levar a viajar e não para falar sobre coisas sem interesse (…) Tem que ser independente, ter casa de praia e de campo, tratar-te como uma rainha. Porque, afinal, meninas, o amor e uma cabana não existem... Abram os olhos!...”

Em verdade vos digo, o homem perfeito jamais escolheria Kátia Aveiro (o Ruben Patrick informa-me que é aparentada com Cristiano Ronaldo) para o que quer que fosse...

(a São João, que é a terceira melhor blogger feminina do momento, também escreveu que a Kátia Aveiro estaria apaixonada por mim, deixando uma mensagem subliminar que eu preencheria o tal caderno de encargos, mas, sobre isso ainda havemos de falar daqui a pouco...)

Músicas para acompanhar viagens, havemos de falar um destes dias de músicas que acompanham livros

De todas as marcas que eu gostaria de deixar no mundo, a principal é convencer os que me são próximos que nem todas as músicas servem para acompanhar todas as viagens. Aznavour pode ser ouvido quando descemos uma pista em Megève mas, para descer a Àliga em Grandvalira, é completamente desadequado, convindo neste caso ter à mão a banda sonora do Streets of Fire, com o Nowhere Fast em "loop", eventualmente entremeando Cheap Trick e alguma coisa de Doors.

Já na estrada daqui para Madrid, porque nos apeteceu ir jantar ao Asador Donostiarra, convirá ter Fausto à mão para ouvir até Estremoz, o queijo e o presunto que nos será servido na paragem obrigatória na Gadanha Mercearia sabe sempre melhor se viermos com Fausto nos ouvidos. De Estremoz até Talavera, temos que substituir Fausto por Paco de Lucia e havemos de sair da Castellana e rumar então ao Asador com Manuel de Falla nos ouvidos.

Desditosa é a mulher...

...que acredita que todos os homens são fáceis.

Adaptação às circunstâncias é...

...dizer que estamos em oitavo lugar e ter consciência que isso é uma boa coisa.

Pipoco tem dó dos leitores que não lêem posts grandes como o que está ali em baixo e oferece-lhes um post curtinho

Ela é fabulosa. Óculos de massa pretos, não adoça o café, tom de voz a meio caminho entre voz de cama e voz de locutora da Rádio Oxigénio, de vez em quando falamos de teatro, tem Mahler no Ipod, quase me ganhou a jogar xadrez.

Hoje enviou-me uma mensagem profissional que terminava com um "smile". Era fabulosa, não sei se já tinha dito.

Como ter duzentos e cinquenta posts assegurados

Começar com a lista das resoluções de ano novo, ou então fazer post a dizer que as listas de ano novo são uma bizarria, os ciclos iniciam-se quando quando cada um de nós quiser, sem amarras a datas, somos livres, depois fazer post sobre o sítio onde se fez a passagem do ano, dizendo que já se está com saudades do sol, que horror, aqui faz tanto frio, ou então escrever post a dizer que o ano novo foi passado em solidão, a dormir, sem ligar a festas, afinal ano novo é um estado de espírito, depois post sobre o dia dos namorados, ele foi um amor (incluir fotografia do ursinho de peluche com coração a dizer "amo-te"), ou então post a dizer que o dia dos namorados é todos os dias, que coisa mais sem jeito, depois os saldos, a Zara que tem uns saldos de espantar, mas credo, tudo tão desarrumado e já não havia o número delas, mas a menina quer, quer muito, a seguir post sobre o Carnaval, coitadas das miúdas, tão gordas e a dançar à chuva, o Carnaval é uma festa do piorio, uma vergonha, que horror, dias de alegria a pedido, depois o dia do pai, pode escolher-se entre post a dizer que temos o melhor pai do mundo, que tão bem guiou nos caminhos da vida, que ensinou a ser mais fortes/ler livros grandes/andar de bicicleta/fazer puzzles com duas mil e setecentas peças ou então post a zurzir na peste de pai que tiveram, quase sempre com um final a galvanizar o verdadeiro modelo de pai, o que escolheram para pai dos filhos, depois o dia da mulher, pode-se escolher entre o tradicional post que conta o início da coisa, as mulheres que morreram no incêndio lá na fábrica, post com com ode às mulheres, galvanizando o quão especiais são ou o clássico post em que se insurgem contra a imbecilidade que é a necessidade de existir um dia das mulheres, depois chega a primavera e, em estando frio e chuva, fazer série de post dizendo que isto não é primavera, defender a tese introduzindo o conceito de temperatura aparente (por causa daquilo dos ventos), a seguir chegam as férias, escrever posts a dizer onde se foi, que tal estava a praia ou, em alternativa, posts a perguntar se está cá alguém, que maçada, todos na praia e eu aqui no trabalho a escrever posts, prolongar a coisa para o pós-férias, com posta a dizer que tudo o que é bom acaba, ainda ontem estava com os pés na água e agora estou aqui a preencher papéis, o chefe é um bruto e eu esforço-me tanto, só interrompi o trabalho para vir aqui escrever este post a dizer que ninguém valoriza o meu trabalho, depois chega o outono, escrever posts bucólicos sobre lenha a arder e castanhas assadas, num instantinho está aí o Natal, é um manancial de posts, uns a dizer o que queremos receber, outros a dizer que é um exagero o que as crianças recebem, depois mais uns posts a dizer que só falta um dia e ainda não compraram nada, finalmente os posts sobre a reunião da família, o verdadeiro espírito do Natal é isto, bacalhau com batatas e as primas lá da terra, ou então posts a dizer que o Natal é quando se quiser, é uma festa sem sentido nenhum, as famílias a rebentar de raiva e a fazer de conta que está tudo na paz do Senhor, pelos intervalos é escrever posts a dizer onde se come o melhor sushi do mundo ou então post a dar cabo de alguém da blogosfera, primeiro malha-se forte e feio, depois uma série de posts sob o tema "Coitada da miúda, se calhar já chega".

É tão fácil ter um post por dia...