Por todas as vezes que não me deixaste entrar no Frágil

 Chupa, Guida Gorda…

E para jogar poker e comprar uma garrafa de Hennessy

Faltam-me horas para ir ver o último do zero zero sete, para ir ao Meridional ver Kiki von Beethoven, um monólogo daqueles que fazem de nós melhores pessoas, para ir ver o Sporting a Alvalade, para o jantar das pessoas da minha rua e das pessoas dos meus estudos, para o mítico fim de semana dos sobrinhos e para o fim de semana na Graciosa, para os projetos da bazuca e para o orçamento do ano que vem, para ler os livros que comprei este mês e para juntar mais Grieg e Mendelssohn ao meu Spotify, para decidir em quem voto e para escrever a uma espécie de amiga que, sei-o bem, sem mim irá de vitória em vitória até à derrota final.

A verdade é que simpatizo com o processo criativo dos negacionistas...

...é um daqueles processos que é tão bom que é mau, primeiro a dúvida sistemática, nada os convence à primeira, lá está, com tantas notícias falsas por aí à solta há que analisar a coisa por outros pontos de vista, é vê-los a franzir o sobrolho como o velho Statler, o mais céptico dos Marretas, isto aqui há gato, lá está o poder a querer manipular, vamos lá criar uma narrativa que misture a frequência de Deus com os Illuminati, Rosewell com o triângulo das Bermudas, problema é quando a realidade não encaixa na narrativa que eles inventaram, o quê, o Sporting foi campeão?, ora vamos lá verificar isso, mostramos-lhes o vídeo dos jogos, dizem-nos que podem ser jogos de campeonatos passados, mostramos-lhes os estádios sem público por causa da pandemia, afinal é um sinal de que os jogos são do último campeonato, mas esbarramos no argumento de não ter havido pandemia, logo aqueles jogos sem público por causa da pandemia não podiam ter acontecido, é a lógica a funcionar, e acaba-se a conversa, assim se prova que não é certo o Sporting ter sido campeão, a não ser que eu queira ser da manada dos que acreditam nisso, o problema é meu que não sei pensar pela minha cabeça, impressiona-me o processo criativo, não sei se já tinha dito, afinal a realidade paralela é muito mais interessante que a outra, a da vida real, e eu, que cada vez sei menos de situações, sei que estas pessoas são muito mais divertidas e muito mais felizes do que eu, que continuo a acreditar no que vejo e sou cá manada, um tipo que aborrece as pessoas.

Pipoco em modo bucólico

Às vezes sinto vontade de ter uma dessas vidas em que não se corre atrás de nada, teria um desses trabalhos onde as pessoas são promovidas porque estão lá há muito tempo, leria um livro por ano, de preferência um que tivesse conselhos para se mudar de vida, compraria um Fiat Tipo ou um Nissan Qashqai, iria ao Algarve no verão e à serra da Estrela quando nevasse, seria sócio do Benfica e do Automóvel Clube, para ter gasolina mais barata às terças-feiras, os meus filhos haviam de se chamar Vanessa e Ruben, saberia a vida passada da namorada do Cristiano Ronaldo e as promoções do Pingo Doce.

Depois convido uns amigos para um almoço cá em casa e um deles traz a mulher nova, que é tal e qual essas pessoas, mas em um bocadinho melhor, esta tem um filho que se chama Zé Paulo, e passa-me logo a vontade.

São precisos dezoito dias e meio para se ter oitocentos e doze seguidores nisso do twitter

 Escolhe um bom retrato, um que favoreça e onde apareças com um cão, não importa que o retrato seja tão antigo que foi tirado há dois cães atrás, escreve o teu nome, não é importante que seja o teu verdadeiro nome, coloca pelo menos dois apelidos, Bernardo Moura Thyssen é um bom nome, comenta com sabedoria os que aparecem na televisão, a Câncio e a Constança são aposta certa, são reactivas e estão sempre ligadas, provoca os trogloditas do momento, um insulto com pés e cabeça são trinta seguidores em caixa na hora seguinte, os trogloditas vão dar-te atenção, dão sempre, não resistem a uma boa ferroada, republicarão o teu comentário e duplicarás o teu tempo de antena, não carregues na tecla dos corações, só o dono da conta se preocupa com a tecla dos corações e a ti interessa-te toda a gente menos o dono da conta, foca-te no comentário, qualquer coisa entre o inteligente arrogante e o irónico corrosivo, acaba sempre com reticências, quando se termina com reticências é porque podemos estar a dizer aquilo ou outra coisa qualquer, o twitter gosta dessa displicência, não retwittes sem colocares o teu ponto de vista, escolhe um desgraçado qualquer para gozares, de preferência um que te pareça não ter andamento para isto do twitter, com três seguidores, explora o filão até o desgraçado fechar a conta, nunca concordes com ninguém, concordar com coisas dirá de ti que és um fraco sem opinião, foca-te num ódio de estimação, podem ser os ciclistas, o Jorge Jesus ou os que não gostam de foie-gras por causa daquilo do sofrimento dos perús, o teu ódio de estimação tem que ser qualquer coisa local, o Afeganistão ou o aquecimento global não dão em nada, analisa as coisas pela rama, com aquela profundidade que só o correio da manhã é capaz, as pessoas não querem saber, afinal andam todos ao mesmo, todos queremos pensar que alguém liga à nossa opinião, o monstro precisa de amigos, não comentes tudo o que acontece num jogo da bola, ninguém lerá o que te pareceu o quinto cartão amarelo nem saberá o que queres dizer com aquele "Nãoooo!" que fazia tanto sentido quando marcaram um penalty contra a tua equipa, orgulha-te por teres sido bloqueado e mostra-o a toda a gente, nunca expliques uma piada, se não resultou, se ninguém percebeu o teu sentido de humor alternativo, segue jogo, escreve duas ou três coisas seguidas sobre o direito que os homossexuais têm de ser felizes ou sobre a barbárie que são as touradas, estás safo, volta a escrever no blog. 

Eu vim pelo Leãozinho

 

Pipoco pergunta

 Quantos dias são precisos para se ter dez mil seguidores nisso do twitter?

Que vês da tua janela, Pipoco? (um dia uma via ferrata, no outro a gran via)

 

Da viagem grande e outras situações (II)

Gosto do ambiente nostálgico destas estâncias de esqui no Verão, são uma espécie de lugares-fantasma, as lojas de aluguer de material para esquiar estão fechadas, os teleféricos estão em manutenção, as informações sobre a cor das pistas parecem deslocadas, restam um ou dois restaurantes de comida fácil e meia dúzia de pessoas que estão cá para estar em sossego ou para fazer uma descida de parapente, é uma espécie de Vilamoura em Dezembro, enfim, precisamente aquilo que eu procurava depois dos dias de montanha a sério, dos dias em autonomia e de me desviar dos bravos do Grand Raid des Pyrénées, bem mereço estes dias de livros e café quente.

Ainda agora

 São quatro da manhã, bela hora para sair e ver o nascer do sol no Pic du Midi, pelo menos ontem, depois de uma sessão de cervejas artesanais com oito graus e meio de teor alcoólico, malditos monges beneditinos ou lá de que confraria eles são, parecia uma excelente ideia, o melhor é levar os bastões de caminhada e água, comida e um impermeável, é cortar no peso, o tempo está bom, só o essencial, subimos, subimos sempre, caramba, como o tempo mudou, o impermeável afinal faz falta, logo hoje que trouxe t-shirt de algodão, o melhor é parar e comer uma barra energética, comida? ninguém trouxe?, siga, é subir, um pé a seguir ao outro, comandar a respiração e controlar o batimento, de quem foi a ideia de ver nascer o sol? não há sol mas há chuva com fartura, era para ter cortado à esquerda lá atrás e lá atrás são vinte minutos perdidos, sobe, sobe sempre, cá estamos, era aqui mas não há sol, é descer, reaperta as botas para a descida, os músculos são outros, dói? faltam só duas horas, é já ali, a rocha escorrega, foca-te, não digas palavrões, diz bonjour aos senhores que estranham ver-te descer tão cedo, não vaciles, pode ser que o homem que vende queijo de brébis no vale já esteja no seu posto, afinal não está, logo hoje que precisávamos dele, chegaste ao fim, tomas um banho quente, um café a ferver, daqui a anda estás noutra sessão de cervejas artesanais, o que vamos fazer amanhã?

Que vês da tua janela, Pipoco?

 

Oh…

 

Cá em cima há um lago só para mim

 

Então é nisto que se transformam as pistas quando não há neve?

 

Ah, o Algarve em agosto…

 

Ponto em que nos encontramos

 A escassas horas da viagem grande, a tal que marca o fim do meu ano e me faz esquecer por uns dias a problemática do carbono e o aprumo da camisa com colarinho Oxford, separei como bagagem as botas de montanha, umas fiéis North Face que me acompanham desde o tempo em que as velhas Chiruca, as que fizeram El Camiño e a garganta do Cares, os Alpes e os glaciares da Noruega, foram depositadas num contentor no fim de um caminho na ilha de São Jorge e livros, talvez demasiados para o tempo que sobrará entre os precipícios do passo do Tourmalet e as conversas de fim de dia com pessoas da montanha que me contarão histórias dos sítios de onde vêm e me dirão como estão os trilhos mais adiante, este ano escolhi não ter bagagem nem grandes planos, talvez seja assim que a grande viagem faça sentido, afinal sempre me disseram que o que conta é o caminho

Não sei se ficámos amigos

 O homem que às vezes encontro no café fascina-me. Pela barba, pela boina e pela roupa parece um mendigo, mas os sapatos engraxados dizem-me que não é mendigo coisa nenhuma, toda a gente sabe que, se queremos conhecer um homem, é olhar-lhe para os sapatos. No café eu digo-lhe "bom dia" e ele responde-me, nos dias bons, com um aceno de cabeça. Sei que fica a olhar para mim quando eu não não estou a ver, se treinarmos bastante aprendemos a saber quando olham para nós, mesmo quando estamos de costas. Mas o homem, dizia eu, fascina-me e ignora-me, talvez por haver dias em que os meus sapatos não estão convenientemente engraxados (obra das festas finais ao cão grande ou de me apetecer ir apanhar pêssegos à ultima hora), talvez por me ver chegar num carro que me assenta mal. Eu, que eu não desisto das pessoas que me fascinam, mesmo quando me ignoram, estava à espera do momento certo para arrancar uma palavra ao homem que parece um mendigo, mas não é. Aconteceu hoje, faltava-lhe uma moeda das mais pequenas para pagar o café e eu perguntei-lhe se me dava o gosto de lhe oferecer o café. O homem aceitou e disse "muito obrigado, cavalheiro", esse conjunto de palavras que só s homens que calçam sapatos imaculados ainda sabem dizer.

Que assim seja

 

Eu,…

 …que sei que quantos homens estão sentados na viga do arranha-céus de Nova Iorque, que sei quantos anos fazia Einstein no dia da língua de fora, que sei quantos tanques parou o homem de Tiananmen, que sei de que fugia a menina nua no Vietname, que sei o que estava escrito no uniforme militar de Elvis, que sei quantas riscas horizontais tinha a pegada de Armstrong, não faço ideia de como se cozinha um bobó de camarão.

Gin

 Afonso de Burnay, provavelmente o mais bizarro de todos os meus amigos daquele tempo e que me tirou o meu melhor retrato, um em que estou de polo cor de rosa e cara de quem vai sair para uma viagem de um mês de comboio daí a nada, Afonso de Burnay, dizia eu, foi quem me chamou a atenção para o facto de o Paul Mc Cartney estar descalço enquanto atravessava a passadeira na Abbey Road, estávamos nós a caminho do Lohnerhütte, um dos caminhos  mais bonitos que conheço ali para o lado dos Alpes e discorremos longamente sobre esse pormenor, era o tempo que nos entretínhamos com minudências.

(o Afonso de Burnay também me explicou que a falta das pessoas nos pode fazer gostar mais delas, mas eu não acreditei)