Palavra do Senhor

Fiquei um par de dias a pensar neste post da Palmier Encoberto, a mais profícua das coleccionadoras de metáforas nisto dos blogues. Veio-me à memória uma das minhas duas anedotas favoritas, a do tipo que matou o pai e a mãe e depois clamava por clemência no tribunal porque era órfão (a outra é a do tipo que tinha um mau emprego, os filhos eram uns imbecis e a mulher era demasiado próxima do seu melhor amigo, era um tipo sem prazeres nenhuns na vida que resolveu comprar uns sapatos medida trinta e oito, ele que calçava quarenta e dois, só para ter um prazer na vida: descalçar os sapatos quando chegasse a casa, mas essa história reservo-a para outra ocasião).

Só hoje, recostado na minha rede, vodka da marca do filme novo do Bond, James Bond, ao alcance da mão, depois de ler os jornais e de quase ter lido de um fôlego o Ensaio sobre a Cegueira, num dia que reservei para as minhas coisas, depois de duas semanas a tratar das situações de outros que não eu, me dedico ao tal post da Palmier, demasiado importante para não reflectir sobre o que lá está escrito, depois da camada de metáfora e retirando a camada da técnica escorreita. E, diz-me a Palmier e eu acredito, passámos a escrever sobre nada, só para que não nos aborrecessem e não nos expulsassem do clube, que nisto dos blogues há clubes, quem gosta da Pipoca mais Doce (que é uma espécie de Coligação PaF da blogosfera, ninguém aprecia o estilo nem o conteúdo mas ganha largueiro aos outros todos) não pode gostar da Ana de Amsterdam (uma artista das letras, dessas mulheres que desejamos estarem sempre mal de amores porque assim escrevem melhor), quem gosta da Pólo Norte (que agora tem uma espécie de mummy-blog para remediados) não apreciará a Mãe Preocupada (das poucas que me deixa sem palavras, embora seja só às vezes). Escrever sobre nada é uma arte, eu, que até sou dos que sabe alguma coisinha dos mistérios da vida, prefiro escrever sobre nada a maioria das vezes e aposto que não se nota muito. Mas, lá está, eu sou quem sou, sei bem que não se pode generalizar (e estas últimas duas linhas seriam aquelas que gerariam comentários muito sérios sobre a minha insensata gabarolice, não fosse ser sábado, as pessoas estarem a esmorecer com isto de os seus comentários não terem garantia de eternidade e eu não ter feito este parêntesis), e as outras pessoas dos blogues, com medo que lhes deturpem as palavras e arrisquem não ser consensuais acabam a postar coisas sobre a publicidade da Pipoca ou a escrever posts sobre o frio que está hoje (e mesmo assim a reescrevê-lo três vezes, não aconteça alguém achar que nem por isso, por acaso até está abafado, e a coisa ficar feia).

Escrever num blog é, tem que ser, um tremendo exercício de liberdade. Eu gosto da Cuca e da Domadora de Camaleões e do Lourenço e do Zé e da Susana e de quase todos os que tenho ali na minha lista. Mas há alturas que escrevem coisas tontas e eu lhes digo exactamente isso, que escreveram coisa tonta, o que é completamente diferente de eles serem tontos (acontece muito à Luna, por exemplo...). Não quero ir tomar café com eles e parece-me que também eles não querem ir tomar café comigo, embora sobre esta última parte não esteja tão certo, não devemos nada a ninguém, não temos contas a ajustar que não possam ser escritas num mail e resolvidas mano-a-mano, isto são só blogues, são mesmo só blogues.

E é isto. Não é?