Spoiler alert

La Casa de Papel não é a melhor série que já vi.

(this is not a typical love post)

No tempo em que as tempestades não tinham nomes politicamente correctos, um masculino e a seguir um feminino (reparai na misoginia do que ali atrás está escrito, está o post no princípio e já se percebe de matéria é feito o autor) no tempo em que as tempestades não tinham novidade, aquilo era só chuva grossa e vento forte, coisas da época, ninguém sabia que existiam alertas vermelhos e amarelos, nesse tempo, os homens de bem preparavam uma boa remessa de lenha de azinho, verificavam se não havia telhas soltas, fechavam bem as janelas e ficavam-se por casa a ler jornais do fim de semana ou livros de autores que demoram muito tempo a ler, talvez abrissem uma garrafa de boa aguardente velha ou fumassem um Partagas enquanto pensavam nas coisas em que os homens de bem pensam nos dias de chuva e abriam a janela só para ouvir melhor a ventania e o dilúvio.

(não é como agora, que escrevem posts a explicar como se fazia nos tempos antigos)

Há demasiados livros semi-lidos na minha vida neste preciso momento

Pudesse eu ter um super-poder, desses que ainda não tenho, e havia de escolher a capacidade de olhar para um livro e saber imediatamente se a leitura seria uma pura perda de tempo, o super-poder faria com que o conteúdo do livro me entrasse pelo cérebro dentro e, num milésimo de segundo, integrava o meu tempo disponível no curto prazo para dedicar à leitura, a minha predisposição para a temática, a minha potencial embirração com o pouco poder de síntese do autor, a minha lendária aversão às palavras mal alinhadas, havia de descontar o efeito do título apelativo e da capa artística.

Era tanto tempo poupado, senhores.

Que vês da tua janela, Pipoco?

Cento e catorze anos de Pipoco, o que perdeu uma aposta

Em verdade vos digo, as coisas são como são, parece que é só prantar retratos para vos mostrar o que vejo da minha janela, mas não, ele são os problemas das mulheres, as problemáticas das situações, aquilo dos ajuntamentos de mulheres que nunca dá resultado de valor, são pássaros-alfa sobrevoando tanganíticos lagos, são as montanhas que se sobem, o Sporting que, enfim, não fossem as comentadoras, sempre gentis, sempre graciosas, mesmo as menos entusiastas com a minha obra, as preciosidades que às vezes chegam na forma de comentários certeiros e não sei o que seria deste que vos escreve.

Pipoco Mais Salgado, a escrever o mesmo post vai para setenta e nove anos.

Parecendo que não, isto do Pipoco faz amanhã noventa e sete anos

E uns dias têm sido melhores, outros piores, se há ocasiões em que me parece que um blog não me faz falta nenhuma, outras há em que me parece que mal também não faz, há dias em que isto são só coisas minhas, outros há em que quase me apetece partilhar situações, mas, tivesse eu que resumir o que aprendi nestes anos todos de blogs, havia de dizer-vos que mesmo as moças mais retorcidas, mesmo as que parece que por cá andam só para aborrecer toda a gente, mesmo as só escrevem para dizer que fulana não sei quê, mesmo as das vidas simples que nos querem fazer crer que não vestem menos que muito caro, mesmo as mais empedernidas nisso de não serem amigas umas das outras, mesmo as que dizem que fazem e acontecem, todas sem excepção afinal o que querem é que gostemos delas e não lhes regateemos o nosso colo aconchegante, que as ouçamos com carinho, que lhes digamos que no fim tudo vai correr bem, que as tranquilizemos com um sorriso na caixa de comentários.

Que vês da tua janela, Pipoco?

São seis horas nos Açores, mais uma hora no Continente

E nada de posts a explicar-nos que o dia se comemora por causa do tal incêndio e outros posts a desdizer, informando-nos que isso do incêndio é tão verdade como aquela situação das pedras no caminho e do castelo ser do Pessoa, nada de posts a proclamar que o dia é uma vergonha e outros posts a argumentar que o dia pode ser uma vergonha mas mais vergonha é ser ainda necessário um dia destes, nada de posts delicodoces de homens românticos com odes às mulherais virtudes nem de contra-posts de mulheres inflamadas a reduzir posts delicodoces ao seu devido lugar.

Está mudado, isto do mundo dos blogs.

Apostando no sete azul

O homem da gravata Hermès, olhou-me nos olhos enquanto me apertava a mão, sorriu e disse-me que não acreditava que eu conseguisse, que era contra sua vontade que me entregava tanto risco, que lá estaria para me recordar as suas palavras sábias no exacto segundo em que a coisa não me corresse como eu disse que ia correr.

As pessoas que estavam à volta da mesa asseguram-me que o homem da gravata Hermès disse apenas "Boa sorte".

O essencial, Ruben Patrick...

...é que saibas que elas são sensíveis aos que transformam o supérfluo em coisa essencial, que tenhas consciência de que valorizam a ciência rara de transformar o que parece importante em coisa difusa, que  jamais olvides que elas preferem o encantamento à realidade.

O importante, Ruben Patrick, é que te transformes num alquimista do desejo.

Todos os lugares novos têm os seus fantasmas

O tipo com cabelo penteado para trás, ar de rufia dos anos oitenta, mas que conhece os sítios onde se come a melhor açorda de ovas com safio, o senhor antigo que me estende retratos a preto e branco para me mostrar como era o sítio antes de ser o que é agora, a rapariga de óculos demasiado grandes que me sorri e me explica como funciona a máquina do café, o homem sem nome a quem todos se referem como "o seu antecessor".

Botas, há tanto tempo...

Resumo dos últimos dias

A Nadja Michael não foi uma grande Elekra. Mas continua com bom ar e isso, parecendo que não, é que interessa.

O Gary Oldman é muito pior Churchill em "A hora mais negra" que John Lithgow em "The Crown"

Se eu fosse o dono dos pastéis de Belém ganhava uma fortuna com duas ou três modificações no processo.

A exposição do Leonardo da Vinci na Cordoaria Nacional não vale os onze euros que custa o bilhete. No máximo, vale quatro euros.

Tenho sempre pena das raparigas dos desfiles de carnaval. Meses e meses a treinar e três em cada quatro anos cancelam a coisa porque se dá o caso de chover em Fevereiro.

Mimam-me demasiado, as pessoas.

Ainda? Sim, ainda.

Sinto-me Sísifo de cada vez que volto a pegar em Ulysses.

Madame Pereira

Há ocasiões em que Madame Pereira conclui que escolheu o Senhor Pereira para causa daquela sua maneira simples de fazer as contas às coisas da vida, um Mercedes com quinze anos de importação, é sempre melhor que um Fiat novo, férias em Isla Canela são sempre melhores que férias na Fonte da Telha, uma camisa de seda preta é sempre melhor que uma camisa de algodão branca, um scotch é sempre melhor que aguardente. Foram estas pequenas certezas que deram a certeza a Madame Pereira que ali havia homem capaz de subir na vida e, isso sabia Madame Pereira, os homens que sobem na vida à conta de certezas simples são os homens que interessam.

(a ver se a Mãe Preocupada se toca...)

Grid Girls

Lá por eu andar atarefado com situações de valor, não podeis inferir que as problemáticas do mundo me passam ao lado, jamais ouvirão dizer de mim "Ah, ao Pipoco as problemáticas do mundo passam-lhe ao lado", é por isso que esta situação das raparigas da fórmula um, essas jovens desempoeiradas que têm a nobre função de andar por ali por entre os bólides, segurando guarda-sóis que protegem a rapaziada dos carros dos malefícios do buraco do ozono, serpenteando por entre os que por ali têm coisas que fazer, perpetuando esse binómio mulheres bonitas - mecânicos de automóveis, uma coisa ancestral, então não é que os patrões lá daquilo as dispensaram, não mais as teremos ali para nos apaziguar dos nervos por o nosso piloto favorito não ter arriscado travar nos limites, jamais as teremos ali para nos dizer que não faz mal, que está tudo bem, que este ainda não é o ano da Ferrari, mas que elas, as miúdas das corridas estarão sempre ali para nos aconchegar, para tomar conta de nós, pode o mundo acabar que elas olharão sempre por nós, elas e os seus guarda-sóis, elas e os seus vestidos coleantes, elas e o os seus decotes avassaladores, vêm agora dizer-me que elas serão substituídas por rapazotes com acne, pretendentes a condutores de fórmula um, como se alguém na posse das suas faculdades mentais quisesse ser condutor de fórmula um sem ter lá as raparigas dos guarda-sóis, e ninguém faz nada, ninguém se insurge, não quem promova uma manifestação, ou mesmo duas, que reponha o bom velho mundo nos eixos, tudo eu, tudo eu?

Post em tempo real

Há dias em que a minha vida se parece com o concerto de Colónia do Keith Jarrett.

(gosto de pensar que as pessoas estão neste preciso momento a digitar " wikipedia keith jarrett concerto colonia" para comentar com propriedade...)

Porque lês blogs, Pipoco?

Leio porque, em lendo, fico sabendo que mulheres quase velhinhas mandam recados por blogs, que há toda uma ciência para regular o admirável mundo das meias sem par, que Dona Aureliana tem sotaque do lado de lá do Equador, que a Grande Obra ainda é coisa para durar mais um trimestre ou dois, que as raparigas dos blogs com criancinhas se amofinam com programas de televisão com criancinhas, que já não há Senhor Pereira, que é da natureza das raparigas dos blogues fazerem maldades umas às outras.

Caro Bruno de Carvalho

Envergonhas-nos. Muito.

Os problemas das mulheres

Desconhecerem que as melhores vitórias são aqueles em que não foi preciso lutar.