Respeitinho

Nós somos aqueles que lutamos por um pedacinho de areia na praia no dia em é anunciada uma pandemia.

(já que vamos ficar infectados, ao menos que entremos no hospital com uma corzinha...)

Note to self por causa disto do Covid19

Comprar ações da Netflix.

O meu destino nunca foi ficar

Chegue eu a sexta feira treze e poderei dizer que há dez anos que por cá andamos, eu e o rapazola do Ruben Patrick, isto do blog será da minhas relações mais estáveis, às vezes aborreço-me e vou ali passar um tempo indeterminado a cofiar barbas de três dias enquanto me detenho na espiral de fumo de um Cohiba Lanceros, a coisa resolve-se, outras vezes perco-me em elaboradas alquimias de palavras cuidadosamente alinhadas e divirto-me com o efeito que lhes tinha encomendado, e, é claro, a maioria das vezes ainda me deslumbro com a magia das pessoas que imagino do outro lado do blog, quem serão, o que as trará cá, serei eu capaz de as inquietar, de as levar pelos caminhos das viagens que fizeram de mim melhor pessoa, de as interessar pelas dúvidas que cada vez mais tenho, de as convidar a ler os livros que me fascinaram?

Palavra do Senhor

Talvez seja dos meus olhos, mas os livros andam cada vez mais iguais, os casais que acabam por ficar juntos são os que guerreiam no princípio, a meio do filme morre o melhor amigo de alguém, no fim fica sempre aquele travozinho a azedo de aquilo que levamos para casa para pensar ter a profundidade das mensagens do Chagas Freitas lá do sítio, fazem-me falta livros onde os pais levem os filhos a conhecer o gelo à tarde ou onde as famílias sejam infelizes cada uma à sua maneira.

Ponto de situação

Sinto-me nestes dias que já levamos do ano novo como o tipo do último filme do Sam Mendes, o tipo que estava ali refastelado na trincheira e afinal acaba convocado para uma espécie de missão impossível, acontecendo-lhe coisas nefastas no caminho para aquilo que, bem o sei, será um acumular de derrotas até à vitória final, o tipo sobrevivendo a campos minados e bunkers artilhados, caminhando por entre cadáveres e sobrevivendo a fogo inimigo, eu sobrevivendo a derrotas do Sporting contra equipas de nomes de que, sem nunca os ter lembrado, já os esqueci, ao concerto do Rodrigo Leão, a experiências culinárias que incluíram beringelas gralhadas recheadas com soja e mau queijo, a cancelamentos de viagens que, cada uma por si, seria a viagem da vida de muito boa gente, a maus vinhos e a infortúnios variados de natureza tão pessoal que aqui não cabem, apesar de nenhum deles beliscar a minha condição de macho alfa, bem entendido, tudo isto somado a este inverno não poder aplicar um par de esquis nos pés, e ter dois bons lugares para o John Cleese para ceder à melhor oferta, valha-me o espectáculo do Bruno Nogueira ter sido do meu agrado, não fosse isso e não poderia dizer-vos que cá vamos andando como deus quer.

Ontem, numa área de serviço

A agente da autoridade que me interroga com severidade pergunta-me primeiro pelo nome de pai e mãe, tenho um momento de pânico, espero que a agente não se vá queixar de mim a nenhum deles, não me apetece que os meus pais fiquem em cuidados por causa de temas que envolvem agentes de autoridade, a seguir pergunta pela minha profissão, resisto a dizer o que realmente faço, a autoridade não havia de gostar que eu respondesse “contador de histórias”, apesar de ser a mais pura das verdades, preferi dizer o que está escrito nos papéis da escola, a agente da autoridade distende-se, quase sorri, partilha que é a profissão que o seu filho vai escolher, eu incentivo, digo que é uma bela profissão, omito apenas que ser contador de histórias é muito melhor.

Post em tempo real

O homem com voz de Shrek, versão portuguesa, tortura-me com a sua visão pouco sustentada de carbono zero, explica-me processos que eu, que ainda me lembro dos rudimentos da termodinâmica, sem fazer muitas contas sei serem impossíveis, recorro então ao meu infalível e ancestral processo de, parecendo que não, desligar, e visualizo pistas de boa neve, intermináveis, percorridas com uma versão interminável de uma qualquer música de Herbie Hancock, de repente o homem com voz de Shrek, versão portuguesa parece-me mais suportável, sorrimos os dois enquanto apertamos as mãos, ele convencido de que temos negócio, eu agradecendo-lhe estes minutos de coisas imaginadas, ambos havemos de nos recordar disto logo à noite como a melhor coisa do nosso dia.

Pipoco também recebe mensagens da internet e avisa as pessoas

Já Pessoa nos dizia que recolhia as pedras que encontrava no caminho para a seguir construir um castelo, é bem visto, mas do que vos queria falar era de um negócio mesmo a sério, vejam lá que existe um príncipe na Nigéria que não consegue tirar de lá o dinheiro, coisa para centenas de milhões de euros, metade da massa é nossa se o ajudarmos, o príncipe está por tudo, e  ficar com metade do dinheirame é melhor que nada, basta fazer uma transferência de cinco mil euros para despesas de expediente e é esperar por metade da fortuna, isto se não acordarmos numa banheira de gelo com uma cicatriz na zona dos rins ou se não formos mordidos por uma cobra venenosa na banheira de bolas do Mc Donalds ou, sabe-se lá, se não nos sentarmos em cima de uma agulha infectada espetada numa cadeira de cinema, é ter cuidado, isto nunca se sabe para o que estamos guardados, é ver como o rapazito estava tão bem no alto das Torres Gémeas a tirar um retrato e já se vislumbra o avião que havia de mandar aquilo tudo abaixo, felizmente aquilo ainda eram máquinas de rolo e recuperou-se tudo nos escombros.

Vinil

Que eu saiba, e eu sei bastante, há muito que não aparece um bom blog novo, desses que me faziam pensar que sim senhor, ora aqui está uma coisa em condições, antes era fácil dar a conhecer um blog, inventava-se um nome razoavelmente tonto, pespegava-se um par de comentários pertinentes numa seleção de blogs que o cidadão com níveis exigência médio-baixo frequentava, uma Pipoca, uma Cocó, quiçá um Arrumadinho, e depois era esperar sentado pela vaga de fundo de sequiosos novos leitores que nos visitariam, ficando arrasados pela nossa escrita notável, pelo nosso sentido de humor superlativo, pelo suave perfume da nossa quase arrogância.

Agora, quisesse eu começar um novo blog, que não quero, e não saberia como dá-lo a conhecer.

Two down, four to go

Foi-se mais um dos que eu gostaria que nunca tivesse que ir.

Nem a taça da liga, senhores...

Alturas houve, e não foram poucas, em que este blog era uma espécie de garrafa com mensagem dentro, lançada ao mar na esperança que a pessoa certa a lesse. E era sempre lida pela pessoa errada, convencida que era a destinatária.

Não há coisa mais dramática que ler as mensagens que não se nos destinam.

Metáforazinha

Algures, lá para a primeira temporada, e foi aqui que a série me conquistou nesses tempos de antanho, Mrs. Draper acaba um episódio com um cigarro no canto da boca e a disparar uma caçadeira para os pombos do vizinho, a doce e quieta Mrs. Draper, num repente, por coisas lá dela e que lhe tocaram fundo, transfigura-se e torna-se uma mulher diferente, poderosa e capaz de derrubar quem quer que ousasse desafiá-la.

No episódio seguinte já Mrs. Draper tinha voltado ao normal, está claro.

Cá vamos andando, com a graça de deus

Comecei o ano com uma embrulhada de todo o tamanho, uma coisa que nem a benfazeja  mistura de um jantar acompanhado a Mirabilis grande reserva de 2017 rematado com Suntory Toki justifica, aconteceu que insisti que a cena do mendigo em laranja Mecânica era acompanhada pelo assobio que afinal era da entrada da enfermeira com pala no olho em Kill Bill, resta saber se o um ou o dois, quando afinal a cena de pancadaria ao mendigo é acompanhada nem mais nem menos que a Molly Malone, esse quase hino irlandês, são uma afronta estas partidas que certa parte do meu cérebro teima em pregar-me, isto de começar o ano com lapso tamanho não augura nada de bom, o pior é teimar na persistência do erro, uma vintena de cérebros menos potentes com o meu a tentar fazer-me ver a luz e eu a teimar, é por esta e por outras que já não me atrevo a fazer planos para o ano que entra, isto a não ser decidir ser imortal, lá está.

No seguimento da nossa conversa

Se algum dia viesse um arqueólogo de blogs e se dedicasse a saber quem aqui escrevia, era o autor  de poucas falas ou sempre disposto a dois dedos de conversa com a vasta audiência?, citava autores importantes para ilustrar o que queria dizer ou nem sequer queria dizer coisa nenhuma?, jantaria com o guardanapo dependurado do colarinho, cruzando as mãos sobre o vasto ventre e louvando o bacalhau assado enquanto palitava abundantemente as lascas perdidas nos interstícios dentais ou jantaria uma salada de tomate e uma sopa de legumes para evitar más noites?, apreciaria mais as sonatas natalícias de Bach ou as versões de cinema dos anos sessenta da vida de Jesus, que lhe diríeis?

Nos blogs é igual, Ruben Patrick

Repara tu naquela mulher ali sentada, Ruben Patrick, essa mesmo, a que tem cara de Leonor Silveira no cartaz de Vale Abraão, vai no segundo café e tem o telefone em cima da mesa, a cada dez segundos verifica se chegou alguma mensagem, todo o interesse que ela tem, tem-no por estar a três mesas de distância, por não ter nome, podemos imaginar para ela todas as qualidades, que sabe Borges melhor que eu, que vive sozinha numas águas-furtadas em Alfama e não perde nenhuma mostra de cinema francês na Cinemateca, viesse ela pedir-me lume e acabar por se sentar, aproveitando o Saramago que carrego, desejando saber pormenores, por qual dos Saramago lhe recomendaria iniciar-se, num instante havia de se apresentar com um nome, talvez dissesse "Cátia, prazer", havia de dizer onde morava, havia de ser sítio onde as águas-furtadas não são mágicas, havia de começar as frases por "é assim" e, quando finalmente chegasse a mensagem esperada, notaria num relance que quem lhe escrevia se anunciava como "Môr".

Um dia em casa, finalmente

Está sol em Cascais, hoje

"O método Kominsky" é provavelmente a melhor série que se fez desde "A balada de Hill Street", séries assim fazem falta a um homem da minha idade, parece que foi ontem que a Princesa Stephanie me sussurrava ao ouvido "Ouragon", directamente de um walkman amarelo, parece que foi ontem que me prestei a saber tudo o que havia para saber de COBOL, com "O Independente" ou o "Blitz" debaixo do braço, dependendo de ser terça ou sexta-feira, e cá estamos no tempo em que me assusto com a possibilidade de eu poder vir a ser um desses homens que bebem whisky com cola, convivem com a problemática da próstata e se esquecem de pagar impostos.

Feliz Natal para todos vós e para as famílias

Não creias que emagreces como a Alexandra não sei quê, que foi à nutribalance e em dois dias perdeu vinte e sete quilos, isto comendo o que lhe apetecia, não creias nos gurus que te fazem repetir em voz alta que tu tens direito a ser feliz e a ser o chefe e a jantar com a Raquel Vanessa, basta não te sair da ideia que tens direito a tudo isso, não creias que te bastam citações adequadas sobre o que disseram Mark Twain e Saint-Exupery, Ford e o tipo da General Motors, para brilhares em conversa de quebrar gelo, não creias que te basta uma tarde no Louvre e outra no Prado para que dissertes sobre génios da pintura renascentista, não creias que um fim-de-semana em Ibiza e outro em Sierra Nevada fazem de ti um viajante destemido, não creias que dez páginas de Ulisses e outras tantas de J Rentes de Carvalho farão de ti um literato, em verdade te digo, Ruben Patrick, escrever um blog como este dá uma trabalheira do caralho.

Toda a gente sabe que os miúdos irritados são uma maçada

Talvez me assentasse bem ter ido esperar a jovem Greta e lhe devesse ter dito que o que ela está a fazer é notável, a miudagem começa a sentir-se culpada a cada vez que sorve o refrigerante por uma palhinha quando está no cinema e começa a contabilizar a pegada carbónica de cada auto-retrato a fazer beicinho, não fosse a miudagem implicar com homens de bem por causa da cavalagem do motor do potente carro alemão ou questionar o uso do avião para as reuniões de Paris e estaria tudo nos conformes, mas não, à hora que a jovem Greta dizia coisas de valor inestimável estava eu a admirar o meu novo investimento numa fábrica de electrões, coisa um período de retorno muito para além da minha vida terrena mas que sempre me posiciona mais favoravelmente a cada vez que tenho que justificar cavalagens e idas e vindas a Paris no mesmo dia.

Uma coisa nova por dia