Mulheres sem sobrancelhas

Nunca conseguirei explicar convenientemente as minhas reservas mentais com mulheres sem sobrancelhas, é uma coisa epidérmica, pior que as mulheres com unhas pretas, muito pior que mulheres que cheiram a gel de banho de pêssego, infinitamente mais devastador que o efeito que as mulheres que começam frase com "é assim" provocam sobre a minha delicada sensibilidade, não sei precisar o momento zero desta falta de empatia, ainda ontem, entre a Terceira e São Miguel, num desses aviões pequenos, uma mulher com tudo para me proporcionar uma boa meia-hora de cavaqueira gentil, o habitual nestas situações, ele eram os óculos de massa preta, o cabelo apanhado em rabo-de-cavalo, a camisa branca com dois botões cimeiros desabotoados, o documento aberto no portátil a dizer "notas do Conselho de Administração", o olhar decidido, o ter escolhido um lugar ao meu lado, o sorriso aberto, a pergunta "está a gostar de Rentes de Carvalho?", enfim, todo um conjunto vencedor para os meus padrões de homem simples, mas, lá está, calhou ter vislumbrado a ausência de sobrancelhas e logo as minhas defesas subiram a níveis máximos, colocando-me em estado de alerta e respondendo à gentil senhora com monossílabos, tendo mesmo que simular uma curta sessão de sono, perfeitamente justificada pelo horário da sete de manhã, a que se somava o voo das seis e quarenta do dia anterior, para além da noite de sonhos agitados, destaco o pesadelo em que a Bélgica não era campeã do mundo, enfim, tenho mesmo que ver isto, isto e não só.