Mais um da série "oh, tão bonito..."

O amor, Ruben Patrick, não é aquilo que vem escrito nos livros do Nicholas Sparks, não são os close-up em plano fechado do tipo de calças de ganga arregaçadas e camisa branca correndo na praia, à beira-mar, para os braços da miúda de caracóis negros, a imagem em câmara lenta, os lábios que se tocam, os dentes perfeitos, o sol poente em fundo, a escala de sépias a potenciar o momento, não é o tipo a carregar a cesta de piquenique da carrinha Volvo das grandes, os filhos vestidos de igual a estender na relva a toalha aos quadrados azuis encarnados e brancos, não é o capítulo treze da carta de Paulo aos Coríntios, o amor é descalçar os sapatos para não a acordares quando se atrasa o último voo do Funchal, é beber sangria de frutos vermelhos ao jantar porque só vendem um jarro inteiro, é não te esqueceres de trazer alho francês nem courgette, é não passar dos cento e quarenta na autoestrada para o Algarve mesmo que ela esteja a dormir, é ser moderadamente efusivo quando o Sporting ganha ao Benfica, é ficar a olhar para o mar sem dizer nada durante meia hora e isso não ser um problema.