Senta-te aqui, Ruben Patrick

O problema, Ruben Patrick, é que um destes dias lhe terás dito que haviam de combinar ir jantar (mesmo estas escassas e vãs palavras tu não saberás exactamente se as chegaste a pronunciar e, mesmo que as tenhas pronunciado, jurarás que não eram dirigidas a ninguém em particular).

A partir desse momento aziago, Ruben Patrick, ela postou-se defronte do telemóvel e esperou, ela foi de propósito à joalharia experimentar uma aliança, só para ter a certeza de que  o modelo lhe assentava bem, ela passou os olhos por esses blogs de mulheres que colocam fotografias dos filhos, só para saber se Caetana e Sebastião ainda eram escolhas de valor, ela dormiu com o telemóvel, não fosses tu lembrar-te do convite a meio da madrugada, ela trocou de telemóvel, não fosse aquele modelo estar incapacitado para receber mensagens a partir do teu número (que tu, avisadamente, não partilhaste com ela), ela disse de ti o que Maomé não ousou dizer do toucinho, ela aconselhou-se junto das melhores amigas (que, só com um franzir de sobrolho, lhe fizeram temer o pior), ela chamou-te traidor e espalhou aos quatro ventos quão velhaco tu eras, ela tomou comprimidos para dormir e gotas para as olheiras, ela só agora começa a recuperar e ainda só passaram três dias.

E tu, malvado, assistias ao jogo da bola e agasalhavas-te com o teu cachecol que diz "Campeão Nacional 1999-2000", tu, infame, bebeste minis nas roulottes, tu, insensível, esqueceste-te do telemóvel em casa, tu, meu trapaceiro, viajaste em trabalho e não te focaste em mais nada.

E três dias depois, quando um amigo comum te comunicou que a Isabelinha desabafou com o mundo quão minúsculo era uma determinada parte do teu corpo, tu, meu insensível, perguntaste: "Quem é a Isabelinha?".