Esta noite sonhei com Lamborghinis roxos

Teremos sempre Paris, como murmurava Don Corleone enquanto aguardava a morte por fuzilamento diante do pelotão, tal qual Santiago Nasar nessa tarde remota em que seu pai o levou a conhecer o gelo, imaginamos que talvez ao som de uma orquestra de metais acompanhando o coro que, solene, proclamaria "Es muss sein!", Kafka havia de colocar este "Es Muss sein!" na boca de Tomás, também ele e Sabina tiveram Paris, imagino-os apaixonados, preferindo amar-se nos hotéis baratos a deambular pelas ruas dessa a que chamam a cidade que nunca dorme, teremos sempre Paris e os recantos do 221b dos Campos Elíseos, onde nos sentámos no cadeirão onde Poirot exercitava as suas células cinzentas, tu a afiançar que Poirot era belga, como Brel, eu a teimar que era francês, como Piaf, tu a estares certa, eu a pensar que valeu bem a pena termos Paris só para fazermos de conta que por uma vez tinhas ganho.