Silly season

Às vezes, sempre que posso, quase nunca, leio desses blogs escritos para me animar. Nessas alturas demoro-me a pensar o que levará a blogger a concluir bizarrias deste quilate, perco o teu tempo a imaginar que infância danosa justificará os desacertos presentes, demoro-me a perceber como, partindo de uma ideia conceptualmente correcta, a de os Homens serem todos iguais, afinal a essência do socialismo e um dano colateral da nossa formação judaico-cristã, pode ser prejudicada por uma espiral de insanidade que conduz a blogger a um desvario que lhe prejudica a assertividade.

Imagino que o marido da blogger (elas gostam de se lhes referir como "maridão" ou Mister qualquer coisa, mas são coisas só lá da imaginação delas, de facto trata-se apenas do marido) terá feito uma travagem brusca, provavelmente com a blogger a dormitar, acontece muito isso das travagens bruscas quando elas dormitam. E isto, provavelmente resultado de uma mulher a conduzir um Fiat 500 que se lhe atravessou à frente, obrigando-o a ele, com os seus reflexos potentes e nervos de aço, a convocar todas as suas reservas de adrenalina para que a vida da blogger fosse salva, talvez mesmo a das quinze criancinhas que, cantando o "Indo eu a caminho de Viseu" atravessavam numa passadeira nesse preciso momento, após toda esta demonstração de sangue-frio e altruísmo, tem como paga ser rotulado de imaturo, carregando sobre as suas costas ter contribuído para que todo o género masculino passasse à mesma condição de imaturidade.

E é ela, a blogger que tira retratos a si própria dentro de um armário e que escolhe maus óculos como se não houvesse amanhã, que nos diz que somos todos uns imaturos. E isto, parecendo que não, diz muito sobre a situação.