Déjà vu

Ao contrário do que se apregoa por aí, Ruben Patrick, as  mulheres não têm o seu apogeu de beleza ali por volta dos vinte e cinco-trinta anos. A minha perspectiva sobre essa interessante temática (e que sei eu destas coisas?...)  é, como de costume, contrária ao mito urbano, a beleza de uma mulher, pelo menos aquele tipo de beleza capaz de me interessar, tem um nível zero ali por alturas dos vinte e cinco anos e desenvolve-se em crescendo, como o Bolero de Ravel, até cerca de uma idade que não vou aqui quantificar, por respeito ao meu target de leitoras, cada vez mais sénior, acrescentando-se a essa idade mais dois anos no caso de ela ser boa jogadora de xadrez, retirando-se-lhe outros dois se ela adoçar o café.

O que acontece é que, se algumas mulheres perseguem este caminho tranquilo rumo ao nirvana da beleza, sem atropelos à verdade dos factos, mantendo um equilíbrio no desenvolvimento psicomotor que as conduzirá a uma beleza fulminante ali por volta da idade da Isabelle Adjani quando era mais nova, outras investem no cavalo errado, cuidando que lhes é mais favorável manterem-se numa adolescência eterna, mascando pastilha elástica de forma a que o próprio Jorge Jesus se sentiria incomodado, adoptando um comportamento que pede meças ao da própria miudagem da EB+S da Rinchoa ou ainda sendo desagradáveis com as pessoas, ameaçando mostrar o decote por tudo e por nada, enchendo-nos a todos de comiseração pela desgraça alheia.

Dito isto, e após duas semanas das mais divertidas e interessantes que tive nos últimos anos, prossigamos então, com a desejável harmonia que a todos nos conforta, rumo aos ensinamentos a que este blog habituou os seus fiéis.