Idiotas, Tio Pipoco?

Ah, o Zé Carlos, o que elas admiravam o Zé Carlos, ainda ele vinha do outro lado do passeio e já se sentia o cheiro delicado de Kouros, era um primo que lhe trazia de Andorra, o Zé Carlos, sempre com a t-shirt preta a dizer "Atletic", a fita da Senhora do Bonfim quase a desfazer-se e elas a desejar que o desejo do Zé Carlos se realizasse depressa, as calças de ganga justas ao corpo e as botas, céus, as botas de verniz preto a condizer com os óculos de massa, dizia-se que eram iguaizinhos aos do Djaló, bastava o Zé Carlos abeirar-se do balcão e logo um copo de amêndoa amarga se enchia, aos domingos era um Jotabê com três pedras de gelo, uma classe, o Zé Carlos era de poucas falas mas quando falava parava tudo, ele a sustentar que o Rodrigo havia de jogar com o Lima e o Cardozo, todos ao mesmo tempo, com ele era sempre ao ataque, elas a trocarem olhares, todas e entender a mensagem subliminar que para ali ia, havia alturas que o Zé Carlos lhes fazia a vontade e sacava do cartão do Glorioso, sócio trinta mil e sessenta e nove, contava-se que tinha passado à frente na fila de um tipo lingrinhas, não fosse isso e o Zé Carlos havia de ser o sócio trinta mil e setenta, não lhe assentava tão bem, só mesmo ele, tão engraçado, aquilo sim era sentido de humor, era isso e a categoria que era o Zé Carlos às vezes tratá-las por princesa no facebook, ah, o Zé Carlos, o que elas admiravam o Zé Carlos...