Um dia com Ruben Patrick

São seis e meia de domingo, bela hora para terminar a autobiografia dos Monty Phyton que se me escapava há quase dois meses, faltavam trinta páginas, terminadas mesmo a tempo do nascer do sol, pelo menos o nascer do sol possível no meio desta neblina, decido ir correr uma hora, não há tempo para mais, não levo música nos ouvidos, é tempo de caça e quero estar atento, ainda para mais com este nevoeiro, escolho a t-shirt laranja fluorescente, pode ser que a tribo dos da caça me veja melhor assim, chego a casa e são dez horas, tomei café, há uma semana que não bebo mais que um café por dia, não são boas notícias para o senhor Nabeiro, seis cafés a menos por dia há-de fazer mossa, tomo banho e separo o que preciso para preparar o almoço, convoco a minha memória para me ajudar a preparar um bacalhau com cebola refogada e batata às rodelas que comi um destes dias na Beira Alta, acompanhará um Dão Tinto, igual ao da tal refeição, coloco o avental preto por cima da camisa branca e das velhas Levis 501, sim, uma tremenda falta de imaginação, bem sei, decido-me por não abrir excepção e não desfaço a barba, não me sai mal a receita, para memória futura não esquecer que as batatas coram mais depressa que o bacalhau, contam-se histórias, contam-se sempre boas histórias quando as famílias têm gosto em estar juntas e não o estão todos os dias, nem todas as semanas, comprei castanhas deste ano, assadas em caruma dos meus pinheiros e temperadas com flor de sal, abre-se mais vinho, as pessoas vão saindo à hora do por-do-sol, o jantar será chá, bebido ao pé da lareira com troncos de azinho, a vida quando é simples é tão boa, não é?