Ruben Patrick escreve como Brad Pitt

A Cátia Soraia adoeceu. Estava constantemente nervosa por causa dos meus humores com o Benfica, por causa de termos o frigorífico avariado e não haver Cristal fresca e das suas falhas com a provisão de tremoços e amendoins. Perdeu cerca de 13 quilos e pesava pouco mais de 80 quilos aos 22 anos. Continuava um bajolo e chorava constantemente. Não era uma mulher feliz, apesar de eu me esforçar para me lembrar de não me limpar aos cortinados. Tinha dores de cabeça constantes, devia pensar que eu não conhecia o truque. Não dormia bem, nunca se dorme bem com um tipo que ressona com eu, adormecia somente de madrugada, quando tinha a certeza que eu já não precisava de mais nada e cansava-se muito durante o dia, ir buscar-me às costas ao snack-bar da Gertrudes não era fácil. A nossa relação estava à beira da ruptura. Nunca foi uma estampa de mulher, mas estava um estafermo cada vez mais impressionante. Tinha papos debaixo dos olhos, as mamas tocavam-lhe nos joelhos, andava sempre desgrenhada e parou completamente de cuidar de si, embora não adiantasse muito se cuidasse. Recusava trabalhar no snack-bar da Gertrudes e rejeitou assinar os papéis. Perdi a esperança e pensava que tinha que a despachar em breve…

Foi então que decidi tomar algumas medidas. Afinal, eu tenho a mulher que sabe fazer os melhores torresmos do mundo. Ela é a mulher ideal para metade dos homens e mulheres do planeta e eu era o único a ter o privilégio de adormecer ao seu lado ao fim de dois minutos da coisa. Comecei a mimá-la, imitava tudo o que ela fazia, até que ela desesperava e eu dava-lhe beijos e muitos elogios.

Surpreendia-a e tentava agradá-la em todos os momentos, passei a dobrar o pijama e aprendi a colocar a loiça suja mais perto do lava-loiças. Enchi-a de perfume Rexona e comecei a viver apenas com ela. Se bebia demasiado, só falava em público a seu respeito, das preferências cambalhotísticas dela e relacionava todos os assuntos com ela, de alguma forma, se passava junto do Trancão lembra-me dela, se ouvia "A minha sogra é um boi" dos Mata-Ratos, lembrava-me a mãe dela, e assim sucessivamente. Elogiei-lhe a competência na oralidade, a sós e em frente a toda a rapaziada do snack-bar da Gertrudes.

Podem não acreditar, mas ela começou a mudar. Tornou-se ainda melhor do que era antes. Fez uma plástica, unhas de gel, deixou de aparecer cá por casa, dizia que as coisas lá na repartição estavam atrasadas. Eu nem sabia que ela podia ficar até tão tarde, até porque a repartição fechas às seis, que eu bem vejo as luzes apagadas e tudo fechado. E então percebi: "Ela é capaz de andar metida com o Cajó".