Post das oito

Nas semanas em que me ocorre que é urgente sair daqui, que o mundo é a minha casa e que do outro lado do mundo a vida podia ser igual, só que em muito melhor, nessas semanas meto uma muda de roupa na mala que está sempre pronta e tem Eça e Saramago lá dentro, faço-me à nacional cento e catorze, páro em Vendas Novas para uma bifana e uma cerveja que me aguentem por mais duas horas de bons caminhos e só volto a parar em Vila Viçosa, mesmo a tempo dos concertos na Igreja do Paço nas últimas sexta feira de cada mês, depois são umas migas com carne do alguidar e uns enchidos de porco preto que estão capazes de acompanhar meia garrafa de tinto do Redondo, depois há a pousada, o quarto com mesas cá fora, ler ao sol, a visita ao Paço à primeira hora da manhã, deliciar-me com os frescos no tecto, voltar aos livros e à sopa de cação, voltar para a cidade grande e pensar que afinal é capaz de ser melhor ficar por cá e ajudar a levantar isto de uma vez por todas.