Toda a gente sabe que há mulheres que se apaixonam por um homem só por aquilo que ele escreve, é assim como a bolha imobiliária nos anos dourados de Marbella, as pessoas compravam casas de praia sem ver, nos blogs é igual, um homem escreve com o coração nas mãos e é senti-las a suspirar, que coração sensível tem o rapaz, elas a imaginá-lo ajoelhado em frente à amada, numa urgência de lhe declarar o amor por ela que não o deixa descansar, coração palpitante, olhos faiscantes e ele, a essa hora, na esplanada do Santa Bizarria, copo de imperial na mão a dar pontuação de um a dez das caixas abdominais das suecas que por ali passam, depois o rapaz escreve sobre um livro que anda a ler, uma página por semana, e elas imaginam um espírito inquieto, um homem de letras, elas com a cabecinha deitada no colo dele, mantinha por cima das pernas, deleitadas a olhá-lo nos olhos e ele devorando livros que lhe há-de explicar com aquele olhar alheado das coisas que só está ao alcance dos iluminados e afinal ele não passou da página cinquenta do tal livro, o mais que lê é o jornal desportivo e mesmo assim só se lá vierem escritas as contratações certas do Sporting, ele escreve sobre vinhos e elas logo se apaixonam pelo fino requinte, a sensibilidade de conjugar néctares com comida, o saber ancestral de distinguir um touriga nacional de um Syrah, o imaginário a remeter para um vinho raro bebido junto à lareira de uma casa do século dezoito, um Jaguar do tempo em que eram feitos em Inglaterra estacionado lá fora e afinal o rapaz varia entre o Duas Quintas e o Esteva, na verdade acompanha as sardinhas assadas com coca-cola, disseram-lhe que facilita a digestão.
Agora, complicado, mas mesmo muito complicado, é quando um homem se apaixona por aquilo que uma mulher escreve e, em verdade vos digo, está prestes a acontecer comigo.
Atenção caro Pipoco, que fique bem explícito: eu não sou uma gaja.
ResponderEliminarPosto isto, tudo o resto é lindo e maravilhoso e só não bato palmas porque tenho um bom livro numa mão, teclo com a outra e o cão está a dormitar, depois de provar o bom vinho com que rego as minhas manhãs, num sinal de charme e não de alcoolismo.
Isso é muito fácil de resolver. É só descobrires a identidade da dita e assim que vires o espantalho que te aparece, mudas logo de ideias.
ResponderEliminarComigo funcionou.
Se a gaja for boa, então estás mesmo lixado.
epá ó pipoco, uma mulher apaixonar-se por o que um homem escreve ou um homem apaixonar-se por o que uma mulher escreve, é como enfiar dois dedos no rabo e cheirar um de cada vez. é a mesmíssima merda. com a agravante de um homem associar mentalmente a capacidade de escrita delas ao tamanho das mamas, o que está longe de ser taxativo. o que eu quero dizer é: não invistas tudo em acções do BCP.
ResponderEliminarsó pelo facto de "estar prestes", já não é paixão...
ResponderEliminarpaixão é inesperada, muitas vezes inoportuna, não se anuncia...
boa sorte, pode ser que lhe saia um trabolho na rifa. ;)
"Dois judeus russos encontram-se na gare do comboio.
ResponderEliminar— Onde vais? pergunta um.
— Vou a Nijni-Novgorod.
O outro fica um longo momento em silêncio e depois diz furioso:
— Como?! Se me dizes que vais a Nijni-Novgorod, é porque queres que eu pense que vais a Odessa; e se tu queres que eu pense que vais à Odessa, é porque vais mesmo a Nijni-Novgorod. Nesse caso, por que me mentes?"
Maria Helena
(anedota fantástica, não é?)
ai credo... que pessoas más! E se a pessoa do outro lado não for bonita?!? Hum? Há algum problema? É doença ser feio?!?
ResponderEliminarE se o pipoco for um trambolho e a menina do outro lado for linda linda e não quiser saber do pipoco?!?
Hum?
Oh Diabo! A parte do Duas Quintas e o Esteva está muito boa mas honestamente não acredito nas últimas palavras do texto. Marketing do caríssimo Pipoco!
ResponderEliminarNão há perigo, este senhor fala muito mas não tem coragem de se mostrar a cores e ao vivo.
ResponderEliminarTalvez saiba que ele próprio seria uma desilusão para quem o lê.
Não estou a ver porque é que é complicado(?)...
ResponderEliminarSerá que para as mulheres é mais fácil apaixonarem-se, é isso a que se refere?
O que posso dizer, e o meu testemunho vale o que vale, é que já me aconteceu apaixonar-me e ser alvo de paixão, pela escrita.
E daí até à desilusão (de ambos, em simultâneo ou unilateral)foi um pulinho.
A paixão tem mais condimentos do que a imaginação, se bem que esta é uma força poderosa.
Nunca conheci alguém que fosse o espelho das suas (de cada um)palavras.
o mesmo será dizer que sem 'cheiro' não há paixão que resita.
Mas, nada é impossível (vá até há coisas que sim, morder os próprios cotovelos por ex.).
O que agrada de facto na vida, não é a perfeição, isso alegra a nossa ilusão. Que bom é sermos arrebatados pelas pequenas incompleições.
Linhas
Deixe-se de disparates Pipoco! Não está prestes a apaixonar-se coisíssima nenhuma! O Pipoco só escreveu isso para impressionar as mulheres que se apaixonam por um homem só pelo que ele escreve. Ou este blog virou um diário de bordo onde conta o que se passa na sua vidinha?
ResponderEliminarPS - às vezes dou comigo a pensar na capacidade que tenho para "descobrir" o óbvio e na facilidade com que debito banalidades...
Acções do facebook, Pipoco?
ResponderEliminar(há poucas cousas piores na vida que uma mulher desiludir-se assim, vai-se a ver e afinal eles não são nada do que aparentam, mais valia ter ficado na ignorãncia)
Tu queres ver que a tal Lucy tem blog?
ResponderEliminar:P
Agora a sério, "been there, done that", num sentido e no outro, com concretização, sem concretização, com desilusão e sem desilusão. É assustador, é divertido e é muito bom.
com experiência, nível de personalidade e interesse das pessoas, nunca há desilusão. Nunca. A parte física é mais sensível e cruel, a química também. O problema em quem não tem experiência está nos juízos errados que se fazem, na desvalorização de coisas de que não se gosta, na idealização que preenche os buracos e espaços vazios da interacção escrita e na exposição a situações que foram empoladas, às vezes de forma descontrolada.
ResponderEliminardito isto, no amor é impossível controlar o build up e eu por acaso acho que é preferível um estampanço ao comprido e ir all in do que jogar paradas baixas a medo. E se calhar as verdadeiras histórias românticas precisam disso, desse risco.
E está à espera que acreditemos?
ResponderEliminarO que tirei disto foi que de facto, isso do amor é lixado e cada caso é um caso
ResponderEliminarÉ como uma clepsidra: o coração enche-se na proporção da cabeça que se esvazia.
Daí já compreender melhor que se sonhe com um lamborghini roxo.
Enquanto não sonhar com Ferrari cor-de-rosa, a coisa não assolapou totalmente e lá vai, parcialmente, controlando os sentidos.
Apaixonado pelo que uma mulher escreve? Há que apelar ao heterónimo Ruben Patrick que dirá: - Gajas? Só se forem boas...
ResponderEliminar(de anónimo para anónimo)
ResponderEliminarEu sou capaz de apostar que se mostra e que é não desilude ninguém. E sou capaz de ganhar.
Tio Pipoco, ganhe juízo se faz favor!! Agora um Tio Pipoco apaixonado sem conhecer a pessoa?? Ora diabo... Já não basta sermos bombardeados com a crise ainda vem com esta!!
ResponderEliminarOh está mesmo a ser tolo, ou então decidiu testar a teoria do número de comentários a post fofinhos!!
Não se apaixone só por uma, apaixone-se por duas ou três. Nada como uma boa hipérbole, para dar corpo ao texto...
ResponderEliminarEu pensava que eles davam pontuação às caixas torácicas...
ResponderEliminarIsso é porque ainda não me leste <3
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