Domingo de manhã

E lá estava eu, na mais antiga prova de estrada em Portugal, um clássico, vinte quilómetros desde o Casino do Estoril e o CCB, dois sítios onde já fui feliz, mais no Casino do que no CCB, partida a meio da manhã, passo certinho, a esmorecer ali por alturas da subida da curva do Mónaco, outro sítio onde já fui feliz, a minha vida é isto, eu a puxar pela rapariga africana, a dar-lhe alento, é fantástico o que o desporto pode fazer pela massa muscular, a rapariga a dizer-me que ficava bem, que já lhe tinha dado alento para continuar, eu a estugar o passo, cabeça bem inclinada para trás, a visão da praia da Cruz Quebrada, ora cá está um lugar onde nunca fui feliz, Belém, a medalha da praxe, a conversa de circunstância que se tem nestas alturas, o Benevides de Sottomayor a queixar-se do joelho elástico que lhe falhou, o Meirelles de Athayde a justificar ter-se atrasado com uma dor ciática que não o largava e tudo a acabar em bem, num almoço de comida étnica em casa do Therriga de Benoliel.