Terá sido a infância o tempo mais feliz?

Estava aqui a pensar que tempo terá sido o meu melhor tempo, se aquele da infância, o tempo das férias intermináveis e dos livros lidos à sombra da carvalha grande e de mergulhos no rio e da minha mãe a explicar-me com paciência o maravilhoso mundo da operação de divisão, se o tempo em que eu ia trabalhar no princípio das férias enquanto os meus amigos apanhavam sol na Caparica e no fim das férias eu passava um mês a andar de comboio com a mochila às costas enquanto os meus amigos continuavam a apanhar sol na Caparica, se este tempo agora em que me comovo menos do que aquilo que devia, em que tenho mais certezas que dúvidas, em que há alturas em que as coisas são como são porque eu quero que sejam.

À atenção de quem escreve livros

Há uma tremenda lacuna no mundo editorial dos livros sobre cidades, um homem vai às secções especializadas e há livros sobre as cidades mais improváveis, Madrid, Paris, até mesmo (sim, até eu, que já vi muita coisa, fiquei pasmado) Londres e Nova Iorque.

Nada sobre Stavanger. Absolutamente nada. E, parecendo que não, faz diferença à vida das pessoas.

Mulheres que Ruben Patrick levaria a jantar ao Restaurante Valenciana

Há muitos anos atrás

Há alguns anos atrás

Agora

Mulheres que Pipoco levaria a jantar ao restaurante do Sheraton, aquele lá em cima

Há muitos anos atrás

Há alguns anos atrás

 Agora

Esta noite sonhei com Lamborhinis roxos

Se alguma coisa aprendi nestes setenta e cinco anos , vai em setenta e seis, que levo a escrever em blogues, foi ter consciência da minha missão de espalhar o bem pelo mundo publicando os comentários que as pessoas aqui vão prantando e que dizem que não gostam mesmo nada disto do Pipoco e de outras situações assim e assado.

Eu acredito que isto dos blogs tem uma função nobre, as pessoas andam lá nas vidas delas, aborrecem-se e necessitam absolutamente de desabafar e de libertar energias. Isto do Pipoco presta-se a essa catarse, aqui acolhem-se as dores de quem vem, escolhem o modo anónimo, que em consciência disponibilizo, as pessoas desabafam, dizem o que lhes vai na alma, a mim não me custa nada publicar, a pessoa vê o comentário publicado, fica contente, fica mais calma e já pode ir à sua vida, contente, mais leve, sem andar por aí a aborrecer toda a gente ou, sabe-se lá, a descarregar uma Kalasnikhov lá no serviço, estas pessoas que precisam de desabafar trabalham sempre num serviço, e a coisa dá-se, as pessoas ficam mais tranquilas e eu espalho o bem pelo mundo que, no final de contas, é o que sei fazer de melhor.

Uma semana de BILF

E, até agora, nada...

As mulheres mais tenrinhas são aquelas qque se apresentam como duronas, a mim ninguém me faz a pulga atrás da orelha, ah, e tal, eu sou aquela

Post para ser lido só por mulheres

Um homem só se revela quando está em tensão, os homens a sério revelam-se quando tudo está a desabar à volta, quando todos os sinais dizem que o melhor é fazer como os outros e fugir, se algum dia derem de caras com um homem que, debaixo de tensão extrema, consiga pensar em vez de correr para onde está virado, é não o deixar escapar, é preferir esse ao dos músculos, ao do Maserati descapotável, ao que paga as contas sem pestanejar, mesmo ao tal do maravilhoso sentido de humor.

O Ruben Patrick diz-me que há alguma coisa de novo no reino da blogsofera

A Cristina Ferreira, de quem o Ruben Patrick me diz ser uma espécie de Christina Hendricks mas em louro e em mais roliço e histriónico, é a nossa nova colega disto dos blogs e tem ali um produto suficientemente cuidado e profissional para as corderosinhas se roerem de inveja e se entreterem a cortar a moça em fatias fininhas e suficientemente parola para nós, os da tribo snob-chic, esfregarmos as mãos com o filão que está defronte dos nossos olhos.

Blogosfera é a Cristina, Cristina, é a blogosfera.

Afinal, tanta conversa...

... e a única diferença entre nós e eles é que eles vão à taça onde vai o Paços de Ferreira e nós não.

É como se o Sporting não cobrasse bilhetes porque era o dia de anos do Eusébio

Talvez tenha sido dos meus ouvidos, mas pareceu-me ouvir aquele rapaz que agora manda naquilo da CGTP a dizer que ia marcar uma greve para o dia 30 de Maio porque é uma data simbólica, é o dia em que se comemorava o feriado do Corpo de Deus...

Terei provavelmente a caixa de correio electrónico mais simpática do mundo...

...os que me dão o gosto de a usar usam-na quase sempre para deixar palavras simpáticas sobre algo que escrevi e que de alguma forma os sensibilizou, usam-na para, gentilmente, me darem conta de algum erro ortográfico ou de sintaxe que fica deste meu péssimo hábito de escrever de uma assentada sem rever o que escrevo, usam-na para me aconselhar algum vinho ou restaurante que tenham gostado e que se lhes afigure que possa ser também do meu agrado (e é, quase sempre) e, esta é uma das minhas partes favoritas, usam-ma para falar de livros, perguntar sobre livros, sugerir livros, e eu acho isto tão absolutamente delicioso que há alturas em que me questiono se um blog será apenas só um blog (mas depois passa-me...).

Esteves Cardoso é muito bom (ou há muitas mulheres a escrever em blogues)

A Rita Maria já falou sobre a coisa, mas foi naquele dia em que o soundbite do dia foi o miúdo das camisolas ter-se levantado e falado grosso, além disso, em sendo eu a falar sobre o tema as pessoas abespinham-se mais, porque ninguém se consegue aborrecer com a Rita Maria, que é um doce de menina e sabe muitas coisas de valor, e o que eu queria dizer é que se nota perfeitamente que a blogosfera é essencialmente feminina porque nisto dos blogs criou-se uma espécie de consenso que o Miguel Esteves Cardoso é um escritor bom e eu não concordo mesmo nada, se me disserem que é bastante fofinho e mora no campo e está apaixonado de uma forma tão intensa que nos comove até à quinta casa decimal, pois que sim senhores, está certo, concordo, agora que tudo o que escreve é muito bom e digno de registo e de citação, isso já é uma conversa mais séria, o Esteves Cardoso só é assim citado porque, lá está, usufrui de se dar o caso de a blogosfera ser essencialmente feminina, não sei se já tinha dito isto, e, sendo essencialmente feminina, há demasiados corações palpitantes e suspiros por um homem que ao mesmo tempo que aprecia comidas boas e vinhos finos e que fala um inglês escorreito, tem a suprema capacidade, ainda assim, de partilhar com todos nós o amor por uma mulher, de tal forma que o diz dias a fio e nós entendemos e admiramos um amor deste quilate.

O Esteves Cardoso era genial nos tempos do Expresso, que foram os tempos ainda antes do Independente, uma horda de jovens adultos dos anos noventa devorava os escritos de Esteves Cardoso e fazia deles tema de conversa nos cafés (naquele tempo usava-se conversar em cafés). Nos tempos do Independente parecia que era ainda mais brilhante (mas não era, só tinha muito menos filtro e podia fazer de excêntrico), havia textos geniais de que ainda hoje me lembro de partes inteiras, caramba, quase votei no Pêpêéme para eleger Esteves Cardoso para o Parlamento Europeu (talvez ainda não me fosse permitido votar, sabe-se lá...), houve mesmo um tempo em que a senhora do quiosque só encomendava uma revista "K" e era para mim, aliás, creio mesmo que era o único comprador da revista no país inteiro, Esteves Cardoso era um mito e aos mitos o melhor tributo que lhes devemos é não fazer de conta que continuam enormes só porque há muitas mulheres a escrever em blogues.

Pipoco revela segredos ancestrais

Da mesma forma que nós acreditamos que elas acabam por escolher sempre o da carrinha Mercedes série E, por causa da preservação da espécie e dos melhores genes e não sei quê, elas acreditam mesmo a sério que nós acabamos por escolher as mais básicas, as que que se contentam com pouco, as dos óculos RayBan modelo Aviator, as que se riem por tudo e por nada, as que não fazem perguntas, as que leram o "Equador" e ficaram felizes por ter percebido a história.

(Elas, como é bom de ver, são mulheres complexas, leram Proust antes do tempo, só se contentam com o melhor, o mais intenso, são exigentes, um desafio constante, estão a meio caminho entre o inquietante e o enigmático, seja lá isso o que for, não é qualquer um que consegue acompanhar a sofisticação do pensamento delas)

E no fundo, é tudo tão assustadoramente simples, em verdade vos digo que nós escolhemos sempre as das

A Fátima Campos Ferreira...

...transformou-se de uma semana para a outra numa espécie de Margarida Rebelo Pinto, não foi?

Coisas mesmo importantes

O Papa-Figos, para além de ter um rótulo muito bonito, é o melhor vinho tinto do campeonato "menos de dez euros".

(ora essa, não têm de quê, sempre às vossas ordens...)

Au revoir, grande Georges Moustaki

(escutá-lo-emos depois do jantar, bebendo cognac e olhando as estrelas)

(talvez ouvindo "Le Métèque", a minha favorita, e não este "Mon vieux Joseph", a favorita de toda a gente)

Aprendi na noite passada...

...da pior maneira possível, que aquelas malas que só atrapalham as mulheres quando estão em vestido de noite se chamam "clutch".

(mas se aquilo não serve para colocar coisas lá dentro nem para colocar a tiracolo, aquilo serve para quê, senhores?...)

Enfim, BILF!

Primeiro estranhei, a moça do café disse-me que "era por conta da casa" e disse isto no meio de um risinho nervoso, colocando verticalmente o indicador nos lábios, como se a coisa fosse um segredo só nosso, depois, já na segunda circular, as mulheres interrompiam a aplicação de rimel e baton para me saudar, polegar levantado, música da Antena Dois a sair-lhes pelas janelas abertas, depois a chefe de cabina disse-me "estávamos à sua espera, Senhor Pipoco, é uma honra tê-lo como nosso passageiro", finalmente houve uma surda rebelião a bordo, com as assistentes de bordo a lutarem entre si por me servirem o sumo e a carcaça com queijo.

Estranhei ainda a ausência de mails de conforto, eu, habituado a ser o eterno segundo classificado, habituado a liderar a corrida até à última volta para depois a perder para outros mais capazes, mais jovens, mais habilitados que eu, fui-me habituando às pequenas atenções do dia seguinte, onde generosas e vistosas moças me ofereciam os seus favores, perguntando-se se estava tudo bem, se havia alguma coisa que pudessem fazer por mim (e havia, e havia...).

Soube-o hoje, pela fresquinha, retratos de magníficas representantes do género feminino segurando cartazes no blog da Pólo Norte, transmitindo a mensagem devagar, abordando a coisa por partes, à boa maneira de Jack, o Estripador, um retrato depois do outro, o meu frágil coração a acelerar os batimentos, será que sim? será que não?, resistirei eu? e afinal lá estava, preto no branco, a terrível notícia, de mil e quatro votantes, oitocentas e três escolheram outro que não eu, oitenta por cento das mulheres da blogosfera não se revêem na minha mensagem, quatro em cada cinco fustiga-em com o seu olhar severo e castiga-me elegendo ostensivamente outro que não eu para a nobre arte da bilfagem.

Daqui quero agradecer à Pólo Norte, não conheço mais ninguém capaz de colocar mulheres com tão bom ar a segurar cartazes e que retirou os pesos-pesados como o Tolan e o Aflito da contenda,só para me facilitar a glória, às que, apesar de tudo, me obsequiaram com a sua preferência e, finalmente, um abraço a todos os que estiveram nisto até ao fim (especial destaque para o Pedro, como o invejo, tenho excelentes recordações do tempo em que eu ficava em segundo...).

Finalmente, é dar as boas vindas ao Factos de Treino, ao Pulha Garcia e ao POC, que há muito mereciam uma ligação directa à lista de pipoqueanos blogues.

Ruben Patrick comenta os BILF

O Tio Pipoco ficou em primeiro num concurso em que o primeiro era o mais bilfável?!!!

(ahahahahahahahahahahhahaha....)
(pausa para respirar)
(ahahahahahahahahahahhahaha....)
(desculpem, não devia estar a rir assim, mas é tão mais forte do que eu...)
(a sério, o Tio Pipoco?
(ahahahahahahahahahahhahaha....)
(mas isto anda tudo alucinado, ou quê?...)
(caramba, o Tio Pipoco...)
(ahahahahahahahahahahhahaha....)