Ballade pour Mironne

E lá estávamos nós, o mar agreste da costa do Paraguai a fustigar-nos, lembro-me que pedimos um Beaujolais, sempre apreciaste os vinhos velhos, depois, era o tempo da tua mania dos vegeterianismos, encomendaste uma salada, uma magnífica Calabreza, do meu bife tártaro bem passado só recordo o travo magnífico a hortelã das Índias, mais tarde o chefe de sala do Don Julio havia de nos escolher os melhores lugares, mais perto da orquestra não podíamos estar, ainda mal nos tinham servido as entradas, uma canjica como já não se faz, e já os violinistas atacavam Piazzola, esse mestre dos boleros que tantas vezes dançámos juntos, os nossos corpos colados e que Hemingway tão bem contou nessa última obra que nos legou, esse tremendo "A Leste do Paraíso", a história triste dos homens que nunca foram meninos, era o tempo em que éramos felizes e não o sabíamos.