Ao terceiro dia, conforme as escrituras

Quando o tempo fica melhor, os velhos ocupam os bancos do jardim em que me costumo sentar a ler jornais. Jogam às cartas e, desconfiados de tudo, especialmente das promessas de bom tempo, agasalham-se com boinas de lã e cachecóis tricotados pelas suas mulheres, nas caras só se vislumbram os óculos de modelos antigos e lentes muito grossas, bons para jogar às cartas.

Às vezes demoro-me a ver o jogo, sempre sem dizer nada porque um da vi um velho quase ser linchado porque estava de fora e desdenhou de uma carta jogada. Durante uns dias o velho que quase foi linchado não apareceu e, quando apareceu, ficou de fora durante muitos dias porque ninguém o convidou para parceiro. O jogo das cartas é a vida destes velhos, os rituais são antigos, o desdém com que lançam as cartas quando têm uma má mão de jogo, a violência com que jogam o às de trunfo, o esgar de gozo quando ganham um jogo por dois, tudo tem um ritual de coisa antiga.

Um destes dias apareceu uma rapariga com um microfone de uma televisão na mão, quis perguntar aos velhos que jogavam às cartas qualquer coisa sobre não sei quê. Os velhos que jogavam às cartas responderam por monossílabos, sem sequer olharem para a rapariga que fazia as perguntas, o olhar fixo nas cartas, lançadas com displicência, sinal de fraco jogo.

Tomei notas mentais, no dia em que eu for velho usarei óculos de boas armações, chapéu em vez de boina, lenço de seda em vez de cachecol tricotado e levarei sempre um livro para ler, isto no caso de não arranjar parceiro.

Se jogar às cartas, jogarei poker. Como sempre, aliás.