As coisas são como são

Um homem anda para aqui nisto dos blogs vai para um ror de anos e habitua-se a vê-los chegar, uns mais piorzinhos de letras, outros com horizontes largueiros, outros ainda cheios de pessoas lá dentro, outros que se comentam em circuito fechado, folgazões,  outros que só querem que não os notemos, que aquilo é só para afogar mágoas por um par de dias, depois isto cansa e é uma trabalheira.

E um homem, com a sua mantinha por cima dos joelhos, ajeitando os óculos para ler Joyce, falando de coisas antigas, vai notando que eles já cá não estão, então fulano?, ah, esse já está no eterno descanso, não me diga, ainda outro dia estreou um novo cabeçalho..., pois é, aquilo foi o último estertor, ninguém sabe para o que está guardado, então sicrano?, esse lá se finou também, quem diria, que fará agora aquela rapaziada valente que por lá andava?, pois, benza-os deus, então e beltrana?, olhe as crianças dão uma trabalheira, lá lhe deu quebranto.

E um homem por cá continua, no seu canto, sorumbático, à espera do fim, com um sorriso dos grandes.