É sábado, não está cá ninguém para ler isto

Desejar uma bicicleta, ter uma bicicleta, o meu avô a contar-me histórias aos domingos de manhã, as histórias do meu avô começarem sempre por "Numa ocasião...", uma bata branca e uma escola só de rapazes, a minha mãe levar-me à escola no primeiro dia, eu a ler livros de "Os Cinco" numa pernada de uma carvalha nas férias grandes, assistir ao assalto ao banco e fugir com o meu melhor amigo, jogar à bola na rua, a minha avó a pedir-me para lhe escrever cartas para as amigas a e metade do texto ser sempre o mesmo em todas as cartas, "muito estimo que te encontre de boa saúde que nós cá vamos indo na forma do costume", gostar de José Cid e os meus pais rirem-se disso, o meu tio a oferecer-me Eça no dia dos meus dez anos, eu detestar Eça, trabalhar nas férias enquanto os meus amigos iam para a praia de barco, David Bowie, Erasmus quando ninguém sabia o que era Erasmus, ganhar dinheiro durante um ano e gastá-lo todo num mês a viajar de comboio, uma vez, duas vezes, sete vezes, escolher as noites para viajar só para poupar o dinheiro, saber em cima da hora que teria que abrir um baile de gala e não saber dançar valsa, não vacilar porque eu era o presidente da associação, Paris, subir os Alpes em todos os países onde há Alpes, o Gerês, Bolero de Ravel, ter a certeza de que ela seria o amor da minha vida porque partilhámos o Memorial do Convento numa viagem de comboio até à Grécia, Amália Rodrigues, ir a uma entrevista para o meu primeiro emprego numa tarde e começar a trabalhar na manhã seguinte, contar que tinha sido escolhido e o meu pai perguntar-me quanto ia ganhar e eu não saber porque não perguntei, o meu primeiro ordenado ser três vezes mais do que aquilo que eu podia esperar nos meus melhores sonhos, Aznavour, ter a certeza que ela era a mulher da minha vida porque nos expulsaram da Turquia, esquiar pela primeira vez e estar sempre a cair e ser o pior da turma, ao fim do segundo dia alguém me avisar que havia folga nas fixações dos esquis e eu passar a ser o melhor da turma, o cheiro a lenha na rua de cada vez que ia no Inverno à aldeia, ter os mesmos amigos há muitos anos, Smiths e The Cure, achar que ela seria o amor da minha vida porque me ganhou um jogo de snooker depois de me bater aos pontos numa discussão e só nos tínhamos conhecido havia um par de horas, eu a achar que a impressionava por ir para dentro de um balcão de um bar no Algarve e preparar a minha própria bebida, ela a dizer-me que tinha sido patético, eu a pensar que nunca ninguém tinha dito a palavra patético referindo-se a mim, eu a conduzir um Alfa-Romeo, Bach, eu a achar que a felicidade estava numa descida de uma pista de esqui, eu a achar que a felicidade estava numa noite de gin e charutos e amigos, eu a achar que a felicidade estava em correr com um cão preto ao lado, eu a achar que a felicidade estava em conquistar mulheres demasiado bonitas, eu a achar que a felicidade estava em Puccini e Saramago e Cardoso Pires e Tarantino e Pessoa e Roth e Brel, eu a escrever um post que parece mesmo que é um bom post e a não escrever nada sobre aquilo que é realmente importante