Burnay de Bettencourt

O Burnay de Bettencourt é o mais velho de todos nós. Homem de gostos razoavelmente excêntricos, gosta de ir a um certo sítio em Genebra onde escolhe o tabaco para os seus puros, esta folha de tabaco para o filler, o capote será com aquela outra, a capa, a mais nobre das camadas, sairá da folha de tabaco que melhor lhe cheirar, continua a não dispensar o bom corte do alfaiate de Londres, o velho Mister James, que lhe atenua com saber, vai para trinta anos, os efeitos do excesso de vinhos do Douro e queijos de Azeitão. O Burnay de Bettencourt não desdenha o meu tecto, acredito que lhe conquistei os favores com uma minha velha receita de revueltos de farinheira de porco preto e por lhe servir sempre o vinho certo, mas na verdade o Burnay de Bettencourt faz-me saber que aceita fazer o longo caminho que vai da São Pedro de Sintra à Lezíria por eu ser o único (o único, seus impostores!) que não lhe gaba todos os gostos excêntricos, a não ser quando o assunto versa livros ou, em certas ocasiões em que me sinto mais frágil, vinhos do Porto de anos antigos, e desdenha do tempo gasto nas suas rotinas demasiado caras, mesmo para mim.

Mal sabe o Burnay de Bettencourt que passei o meu sábado a podar as minhas árvores, há ali lenha para meio inverno, recebi-o no domingo, a ele e aos meus amigos, desses que, por mais mulheres, mais vinho ou mais temporadas sem nos vermos, nada abala, soubesse o Burnay de Bettencourt que as mãos que lhe serviam o vinho eram as mesmas que tinham serrado troncos grossos em cima do telhado, soubesse o Burnay de Bettencourt que ainda ontem estava de calções e em tronco nu aquele que agora lhe dava a provar um torricado (é googlar, hereges...), camisa branca e calças de caqui, e calculo que as coisas não fossem como são, que isto das amizades do Burnay de Bettencourt não aguentam tudo.

Embalados por uma prova cega de aguardentes velhas, falávamos de Casanova, Giacomo Casanova, o Burnay de Bettencourt a insistir que Casanova se tinha escapado por umas cordas de lençol desde a cela do Palácio Ducal para a Piazetta, eu a assegurar-lhe que tinha passado por cima da sala quadrada, o tecto da sala quadrada repuxado por aço ainda na minha memória, afinal eu estive não há muitos meses na cela onde Casanova esteve preso e para estas coisas de escapar de celas ainda tenho memória, nunca se sabe quando estaremos precisados, eu a assegurar que foi o próprio guarda que lhes abriu a porta, cuidando que Casanova era um figurão que tinha ficado a trabalhar até serem desoras, o Burnay de Bettencourt a insistir que não, a rir-se para trás, o guarda a abrir-lhe a porta, já viram isto rapazes? eles a concordar que o Burnay de Bettencourt era capaz de ter razão, eu na minha certeza mas atalhando "e o sacana do Carrillo, aquilo é que é um molho de brócolos..." e todos, enfim concordantes, a dizer que sim, que o Carrillo faz muita falta mas aquilo é muito dinheiro.

A amizade é para as ocasiões.