O drama

A coisa chegou de um momento para o outro, num dia conseguia ler as letras do contratos que me dão para assinar vida, no dia seguinte perguntaram-me se ia tirar uma selfie com a ementa do Belcanto a fazer de máquina fotográfica, tanto eu a afastava para conseguir ler "confit de pato gratinado com redução de pera rocha colhida com o primeiro orvalho, recheada com colis de beringela franco-asiática. Pedi os óculos emprestados à terceira mulher mais bonita do mundo, que estava sentada à minha frente, uns óculos em bom, desses de massa preta e que fazem qualquer mulher que nem xadrez sabe jogar, ficar com ar de quem me vai explicar a equação de Bernoulli aplicada à fórmula resolvente de Firucelli, na sua segunda derivada, e vi claro, nem era confit de pato, nem era o a ementa do Belcanto, era eu chegado a esta idade, viçoso, é certo que com menos dois meniscos que ficaram em pistas pretas (na verdade só um deles, mas isso agora interessa pouco) e sente-se imortal, um rapazola de vinte e três anos em tudo, menos na experiência de vida e na capacidade de ir onde lhe apetece, bom cabelo, capaz de correr duas horas seguidas, de fazer duas diretas seguidas, seja a trabalhar seja a passar um bom bocado, um homem capaz de manter um blog nos mínimos, com maturidade suficiente para se aguentar sem rebolar de riso com as trapalhadas que vão por essa blogosfera fora e, afinal, de um momento para o outro não consegue ler letras pequenas, uma maçada.