O almoço com o Antunes de Burnay

E lá estava o Antunes de Burnay a sair da porta de desembarque, o ar cuidadosamente descuidado de sempre, quase sem bagagem, eterno viajante, glorioso contador de histórias. E falámos do tempo do Alfa Spider e das viagens na marginal com a capota levantada e a chuva a cair, falámos do ataque de pânico em plana via ferrata nos Alpes e dos jantares em Santiago e do glaciar que atravessámos com sapatos de ténis nos pés e da vez em que apostei que fazia uma coisa impossível e perdi e custou-me os olhos da cara a cerveja que tive que pagar na Suiça e da vez em que fomos expulsos da Turquia e da ida a Nova Iorque só para jantar e da imitação de motores de mota em Veneza e da fortuna que ganhámos no bingo de Sesimbra e da primeira vez que deixei de gostar de gin e de como fomos felizes na Bulgária só porque nesse dia podíamos pagar os melhores restaurantes porque custava o que tínhamos pago no dia antes por um pão na Áustria e da vez em acordámos às quatro da manhã para ver o nascer do sol nos Alpes. E falámos de nós agora, eu que estou como estou, organizado, metódico, ele que continua imprevisível, rebelde sem causa, generoso. E rimo-nos desta amizade improvável e do tanto que aprendemos um com o outro.