Senta-te aqui nesta poltrona, Ruben Patrick, e bebe um cognac, pareces precisado...

Quando a vês é como se de repente te tivessem tirado o chão debaixo dos pés, o cheiro dela entranhou-se de tal forma no teu cérebro que sabes que ela passou num lugar e já passou muito tempo, parece-te que não consegues articular convenientemente as palavras quando falas com ela, ao mesmo tempo que se te afigura que ela escolhe sempre as palavras certas, o tempo em que não estás com ela no teu campo de visão parece-te infinito e sem motivos de interesse, dás por ti a ouvir músicas que nunca ouvirias porque se te afigura que são músicas ao gosto dela, tomas nota dos autores de livros que ela deixa escapar que aprecia e corres a encomendá-los só para teres um tema de conversa, enganas-te no caminho para casa, de repente todas as tuas amigas te parecem insípidas e desadequadas?

Isso, Ruben Patrick, não é amor. É paixão e passa-te num instante. Um dia, em calhando, explico-te isso do amor.