Se eu não gostar de mim, quem gostará?

Se o indivíduo dos retratos-robot do reclame da Dove, aquele em que cem por cento das mulheres se descrevem como sendo menos bonitas do que na verdade são, se o indivíduo me tivesse desenhado a mim sem me ver, havia de se esfrangalhar a mensagem do reclame, aquilo havia de sair uma coisa como deve ser, no final do desenho havia de estar ali uma coisa em bom, havia de estar ali um rapaz a segurar um livro de Saramago, uns bons dentes, o cabelo farto, cuidadosamente despenteado, uma camisa branca e uma gravata azul, um sorriso permanente, uns olhos que mudam de cor quando chega o sol, barba de três dias se o retrato fosse tirado ao fim de semana, um copo de gin tónico numa das mãos e tudo isto, sendo verdade, havia de resultar num retrato completamente ao lado, capaz de envergonhar o bom indivíduo dos retratos-robot quando olhasse enfim para mim e estragar a sinopse dos criativos da Dove.