Vinte e três por cento de posse de bola

Sentes-te como se tivesses ganho a final da Champions League, ou a Xômpislig na versão Jorgejesuística, estavas a perder por dois zero aos oitenta e nove minutos e ganhaste o jogo, é bem verdade que foste massacrado durante toda a tarde e que merecias estar a perder, mas depois há aquilo da inspiração, sempre foi a inspiração que te salvou, talvez pudesses ser mais constante e levar a coisa empatada até aos oitenta minutos, mas não, a coisa tem outro sabor quando te desfocas do que estás ali a fazer e voltas à realidade no último momento, estava quente no Algarve, o peixe grelhado a acompanhar Neruda fez-te pensar nisso da felicidade, pagavas para não estar naquela sala de hotel a discutir números, eles falavam e tu pensavas no sol lá fora e que podias ir dar um mergulho ou pescar ou correr na praia, quando te focas o jogo inverte-se e acabas por ganhar, as coisas são como são, são cinco e meia da tarde e pensas que mereces um gin tónico antes de te fazeres à estrada, pensas que talvez não devesses confiar tanto no instinto, o número de vezes que te aconteceu ganhar o jogo nos últimos minutos é improvável, não devias desafiar as probabilidades, a adrenalina faz-te falta mas um dia vai correr mal e não vais gostar de estar lá, por agora mereces este gin, olhas para o carro alemão e sentes saudades do carro italiano, era o carro certo para agora te fazeres à estrada, escolhes a música, rejeitas Wagner e Carlos do Carmo e Aznavour, pedes ao sistema que te dê Cebola Mol, o Samba Roulotte, aceleras, abres os vidros e segues pela estrada nacional enquanto te apetecer, sorris enquanto pensas que a tua amiga psicóloga vai dissecar o acabaste de escrever, hoje foi um dia bom.