Pipoco também quer dissertar acerca de rapazes com queixos esfacelados (ou isto não só primas Joaquinas)

Já se sabe que para os artistas, aqueles que aparecem nas novelas das oito, se quiserem ser jurados em programas de miudagem a cantar, convém-lhes, uns meses antes, abrir as portas de sua casa e mostrar a sala de estar com uma estante branca com eniclopédias em fundo cuidadosamente alinhadas, será mesmo de bom tom que estejam a passar por um processo especialmente violento de divórcio litigioso, uma coisa em bom, bem documentada pela imprensa especializada, eventualmente que, ao mesmo tempo que acontece o tal divórcio violento, se apaixonem por um personagem improvável, a Luisa Beirão pelo Herman José, a Diana Chaves pelo Castelo Branco, a Cláudia Vieira pelo  Eusébio e todas pelo  Pinto da Costa, faz parte do circo e todos sabem as regras do jogo, é claro que ele há alturas em que a coisa perde o controlo, é como ter a sogra a viver lá em casa, sempre toma conta dos miúdos e prepara o jantar, mas há um dia em que aparecem uns naperons manufacturados em cima da televisão e um homem engole em seco, afinal a sogra faz um empadão de mirtilhos com caramelo que é coisa fina, só que a sogra, incentivada pelo silêncio e consciente do poder que tem, vai subindo na hierarquia da casa e um dia damos por ela a dizer que as coisas são como são e são como ele acha que devem ser, o que é sempre uma maçada, parecendo que não. De qualquer forma, nisto dos artistas a coisa é gerida por profissionais e os danos são quase sempre bem calculados (excepto aquela que não me lembro o nome e que rebentou com a casa) e os ganhos compensam as maçadas ou então não.

Nos blogs devia ser diferente, em princípio a coisa não nos paga o sustento, isto são só blogs, nunca perder este facto de vista, e servem para um homem se entreter quando o tempo lhe sobra, não deveria ser como nas telenovelas. No entanto, em se começando a ter anúncios a piscar ali à direita e em se começando a escrever que o Dacia é um automóvel que é uma maravilha ou que o Freeport é um sítio bom para se comprar coisas em geral, o blogger ganha uma espécie de aura, como se tivesse caído em pequenino no caldeirão da intocabilidade e acredita que impossible is nothing, que só existe o infinito e mais além,  as caixas de comentários transformam-se em chorrilhos de coisas bonitas, que a criancinha é linda e nós a ver que não, que a pessoa é tão feliz e nós a perceber que se fosse feliz não escrevia em blogs, passava o tempo a usufruir da felicidade, nessa altura, dizia eu, quem escreve nesses blogs começa a tratar os leitores como visitas lá de casa, são uma espécie de prima Joaquina que mora lá na terra e a quem desejamos mostrar os dentes do mais novo, o risco que um malandro nos fez no carro, o salmão com doce de gila que não há lá na terra, a prima Joaquina há-de lamber-se toda e, como é claro, as primas Joaquinas fazem o que é suposto as primas Joaquinas fazerem, que sim senhores, que lindo está o miúdo, que saboroso deve estar o salmão, que rica vida tens tu, vê-se logo que tens estudos, e tudo fica na paz do senhor, quem escreve abre cada vez mais o coração e mostra o detalhe das obras lá do prédio, diz para onde vai de férias e mostra que tal está o tempo, as primas Joaquinas abrem a boca de espanto e mostram respeito e escrevem coisas profundas na caixa de comentários ("lol, que giro", "as melhoras", "já me senti assim", "nunca me atrevi a comentar mas é só para lhe dizer que é uma grande mulher", "também quero um igual"), entremeia-se a coisa com uns anúncios a cremes que diz que são muito bons para as bexigas, acredita-se que as primas Joaquinas compram aquilo e tudo fica na paz do Senhor.

O problema é que isto dos blogs é um espaço aberto e ele há ocasiões em que não é só a prima Joaquina que lê aquilo e, se há alturas em que nos exasperamos com quem escreve (pelo menos comigo as pessoas exasperam-se todos os dias e isso é delicioso), há dias em que nos rimos porque o tipo escreve mesmo bem, há outros dias em que olhamos para aquilo, nem queremos acreditar que seja verdade, há dias em que fechamos os olhos piedosamente, levantamos os braços aos céus e sentimos a pior das vergonhas, a vergonha alheia.