Exigência

Quis o destino, nunca sou eu quem quer estas coisas, que me calhasse em sorte, precisamente à mesma hora em que os gregos despachavam os russos, ir ver uma dessas coisas de jovens talentos para a música, adolescentes a cantar. Vozes potencialmente agradáveis a ser assassinadas por tiques, por arremedos do que viram fazer na televisão e no fim os pais emocionados, minha rica filha, vai chegar longe. São estas miúdas, levadas aos céus por quem não quer ver o óbvio, que procuram o sorriso embevecido das mães no final da actuação e ele, o sorriso, lá está, quer elas se tenham espalhado ao comprido quer se tenham desembrulhado com distinção, que são depois sarrazinadas nos programas de talentos de televisão, é este contentamento dos pais pelo medíocre que depois me levam estes miúdos, já quase-adultos, à minha presença, eles a pensar que sabem daquilo que é preciso saber, eles, do alto dos seus mestrados, a achar que aquilo de ter que me convencer é apenas um preâmbulo, eu a cortá-los às postas muito fininhas e a aproveitar apenas os que são capazes de juntar as peças de novo.