Post fofinho alert...

Na verdade, Ruben Patrick, apaixonamo-nos por um ideal de mulher, ainda ela não está diante de nós, ainda nem sequer podemos assegurar que ela existe, e já estamos apaixonados por ela, por todas as muitas virtudes que estamos certos que terá e por todas as poucas fraquezas que, sabemo-lo bem, estatisticamente também terá, pela sua luminosidade e pelo seu provável lado lunar e, estando ela tão bem definida, estamos então preparados para a ter.

Depois, um dia, quando menos o esperares, ela existirá de facto e nada será como tinhas imaginado e estarás afinal impreparado e nunca a terás em absoluto, o aconselhável é que nunca a tenhas de todo, nem sequer só uma pequena parte.

E aí sim Ruben Patrick, nesse momento, podes então apaixonar-te por ela.

As coisas são como são

O Vasconcellos de Burnay dizia-me, enquanto levantava dinheiro numa dessas caixas automáticas, que nós não somos a Grécia, nós descendemos de uma casta de homens que deram a volta ao mundo, desses bravos que rumaram à aventura e ao desconhecido.

Eu fiz notar o Vasconcellos de Burnay que nós não descendemos dos que de cá saíram.

Nós descendemos dos que cá ficaram.

Do retrato viral que não tarda nada estamos todos a falar dele

Estava aqui a olhar para a fotografia do dia, aquela situação lá da Carolina do Sul, e o que mais me impressiona, muito mais do que o polícia com bom ar a socorrer o imbecil da extrema direita tão mauzão que nem sequer aguenta uma corrente de ar mais quente sem sentir afrontamentos, muito mais que o mau cabelo do energúmeno, o que mais me impressiona é que se continue a dizer nas legendas que o polícia é afroamericano quando nós estamos mesmo a ver que o polícia é preto.

Por uma vez Pipoco pede uma sugestão

El Camiño, três quartos de maratona por dia durante doze dias, com mochila às costas, dormindo em camaratas de albergues (mas com três noites reservadas no Parador de Santiago, que isto dos finais querem-se felizes...), levantar às cinco da manhã para terminar antes da hora da sesta.

Um único livro para os dias do El Camiño. Por uma vez: que me sugerem?

Felizmente há o amor, Ruben Patrick

O problema, Ruben Patrick, é que isso da paixão é coisa condenada à partida. Vê tu bem, são as noites mal dormidas por não se saber se a coisa resulta melhor em dólares ou em ienes, é o efeito do absinto, é saber quem paga, é o sobreiro morto que tem que ser cortado, são as férias que afinal já não são, é a balzaquiana na mesa lá do fundo que nos olha nos olhos, é a nossa equipa que perde, é o músculo rasgado no jogo da bola que nos compromete o Monte Branco em Agosto, é o trânsito, é o mau café, é não se ter dito a palavra certa, tudo a desfavor da paixão.

Felizmente há o amor, Ruben Patrick. Felizmente.

Meyrelles de Menezes

O Meyrelles de Menezes, o melhor jogador de poker que algum dia enfrentei, vai casar-se. O melhor de nós, aquele que pecebia a essência das coisas na sua terceira derivada, o que nunca falhava na primeira análise que fazia das mulheres que lhe apresentava como sendo a mulher da minha vida, ou pelo menos daquele momento da minha vida, o que telefonava a desoras só para me informar que aquela mulher da minha vida não duraria duas semanas, ora porque ela tinha trocado uma conjugação verbal, ora porque tinha encomendado sangria, ora porque tinha cara de ser má cama, ora ainda porque tinha mau cabelo ou unhas desarranjadas ou mau gosto para sapatos, sempre sem se enganar, havia quem não lhe atendesse o telefone só para não lhe escutar o vatícinio, esse julgador infalível vai casar-se. O que me batia à porta a desoras só para perguntar se ainda tinha daquele whiskey ou daquele conhaque, pouco interessava, o que o Meyrelles de Menezes queria realmente era estar à conversa e saber se o Henry Hub influenciaria a acção da General Motors ou se Fukushima era bom ou mau para a Shell, o que comprou um Alfa Spider ainda nós mal tínhamos dinheiro para uma DT50, o que nos mostrava as vantagens do cartão de crédito quando o nosso grau de sofisticação máximo eram os traveller cheques, o que negociava até ao limite do adversário e quando o adversário cedia recomeçava tudo de novo, o que sabia de vinhos aquilo que eu nunca saberei, o que fazia as mulheres conhecerem um novo paradigma nisso da beleza de jogar o jogo, aquele de quem elas falavam sem nunca o terem conhecido, aquele que me dizia "Pipoco, vais safar-te, safas-te sempre (e nisto acertava) e "Pipoco, essa tua confiança nas pessoas é que te vai matar" (e aqui não acertava), o Meyrelles de Menezes que já estava a regressar quando nós estávamos a caminho de alguma coisa grande, vai casar-se.

O Meyrelles de Menezes vai casar-se. Pela quarta vez.

Coisas que eu sei e que não interessam para nada

As garrafas de Cartuxa pesam mais do que as outras, os cães pretos são os mais leais, a minha fila de trânsito anda sempre mais devagar, a pessoa à minha frente na caixa do supermercado vai reclamar porque não foi considerado o desconto que ela diz existir (e que a intervenção do responsável de loja vai esclarecer que só se aplicava ao frasco azul turquesa e não ao frasco azul esmeralda, e aquele é azul esmeralda, evidentemente, com o consequente pedido de troca e posterior constatação que não existe já nenhum frasco azul turquesa pelo que terá que se fazer o respectivo desconto, o que implica chamar-se "o responsável", a quem se repetirá toda a história e "o responsável" mandará verificar se não existe em armazém nenhum frasco azul turquesa, que obviamente não existe), os Xutos acabam sempre com "A Minha Casinha" e os Muse com "Knights of Cydonia", a pessoa ao meu lado no cinema receberá sempre uma chamada que atenderá em voz baixa a dizer "agora não posso atender, estou no cinema, mas diz...".

Não me perguntem como sei eu destas coisas

As mulheres não gostam de homens arrogantes. As mulheres não gostam de homens condescendentes. As mulheres não gostam de homens manipuladores. As mulheres não gostam de homens seguros da sua verdade.

As mulheres adoram homens que sejam, ao mesmo tempo, arrogantes, condescendentes, manipuladores e seguros da sua verdade.

Note to self

Nunca deixar que o Tio Pipoco se desencaminhe lá para aquilo do La Palmeraie, ou lá o que é, a coisa tem toda a pinta de ser local que o Tio Pipoco abominaria.

Dos temas fracturantes...

... que tenho diante dos meus olhos, selecciono os dois que me parecem mais prementes, a mágoa da mãe de Casillas por ver um filho entrar em espiral descendente e a crónica do Giles Coren no Times, a mandar dizer que a cozinha portuguesa parece que não sei quê.

Se até posso concordar com parte do que diz a mãe de Casillas, de facto o FC Porto não se pode comparar a um Real Madrid, um Manchester United, um Sporting ou um Bayern de Munique, a verdade é que Casillas já deu o que tinha a dar, agora quando falamos de Casillas é para nos referirmos a frangos memoráveis, ao nível dos primeiros tempos de Patrício ou dos tempos desse Roberto de boa memória, e é aqui que que temos que ser complacentes,  a senhora Casillas, na sua condição de mãe extremosa,sobrevaloriza  qualidades que já lá não estão. Temos que compreender, a minha mãe ainda acredita que eu sou o melhor aluno da turma.

Já Giles Coren, do alto do requinte do fish and chips, esse ponto cimeiro da culinária do mundo, logo secundado pelo bangers and mash, a excelência do puré de batata com salsicha, quando fala da má qualidade da cozinha portuguesa é só para nos divertir. E nós divertimo-nos, Giles. À grande.

Eu tenho sentimentos...

Eu vibrei mesmo a sério quando a Bad Girl ganhou a guerra, espero sempre mais, muito mais, da notável Palmier, lamento não ter sido eu em vez da Cuca a inventar aquela deliciosa ambiência da pirataria, estou mesmo curioso para ver se a X. se safa num campeonato acima, sinto-me como se estivesse lá quando a Helena Ferro de Gouveia escreve sobre viagens, quero mesmo ler o livro do Lourenço, gozo com tempo cada post do Zé, acho mesmo  que o Xilre é mais, muito mais, do que um homem culto, faz-me falta o Tempo Contado do meu amigo J. Rentes de Carvalho, acho mesmo que a Mãe Preocupada é qualquer coisa de muito bom e não será só nos blogs, parece-me mesmo que a Susana só pode ser mesmo uma pessoa boa, que é bastante mais que ser boa pessoa.

(talvez faça uma segunda edição, faltam aqui bastantes das minhas pessoas dos blogs)

(e uma terceira para os anónimos e para os blogs que não tenho ali na lista do lado)

Domingo

Come maçãs com casca, uma vez por semana diz para ti mesmo "que se foda" e arrisca fazer a coisa que talvez não seja a coisa certa, percorre El Camiño, ouve o teu pai, não é necessário fazeres o que ele diz, basta ouvi-lo, não escales o peixe, come chocolate preto, aprende a gostar de ópera, aceita imediatamente as pequenas gentilezas das pessoas, ajuda as senhoras de idade a orientar-se nos aeroportos, desliga o telemóvel no cinema e no teatro, nos museus e nos concertos, lê Borges e Saramago, abraça os teus irmãos, mesmo que não sejam filhos dos teus pais, evitas as mulheres de olhos claros, não deixes passar muito tempo a admiti-lo quando te enganas, beija de olhos fechados, não deixes um animal sofrer, mesmo que seja um cão pequeno, talvez seja melhor aquilo do "que se foda" ser só uma vez por mês.

Que estás a fazer neste momento, Pipoco?

Casillas no Porto

Começo a acreditar que temos algumas possibilidades...

O drama

A coisa chegou de um momento para o outro, num dia conseguia ler as letras do contratos que me dão para assinar vida, no dia seguinte perguntaram-me se ia tirar uma selfie com a ementa do Belcanto a fazer de máquina fotográfica, tanto eu a afastava para conseguir ler "confit de pato gratinado com redução de pera rocha colhida com o primeiro orvalho, recheada com colis de beringela franco-asiática. Pedi os óculos emprestados à terceira mulher mais bonita do mundo, que estava sentada à minha frente, uns óculos em bom, desses de massa preta e que fazem qualquer mulher que nem xadrez sabe jogar, ficar com ar de quem me vai explicar a equação de Bernoulli aplicada à fórmula resolvente de Firucelli, na sua segunda derivada, e vi claro, nem era confit de pato, nem era o a ementa do Belcanto, era eu chegado a esta idade, viçoso, é certo que com menos dois meniscos que ficaram em pistas pretas (na verdade só um deles, mas isso agora interessa pouco) e sente-se imortal, um rapazola de vinte e três anos em tudo, menos na experiência de vida e na capacidade de ir onde lhe apetece, bom cabelo, capaz de correr duas horas seguidas, de fazer duas diretas seguidas, seja a trabalhar seja a passar um bom bocado, um homem capaz de manter um blog nos mínimos, com maturidade suficiente para se aguentar sem rebolar de riso com as trapalhadas que vão por essa blogosfera fora e, afinal, de um momento para o outro não consegue ler letras pequenas, uma maçada.

Tenrinhos

Andava aqui a distrair-me com isto dos blogs, que sempre dá para ler se aumentar a coisa para 150% do tamanho normal, o que é uma vantagem em relação ao Arial quatro esborratado em que agora se me afigura que todos os livros são escritos e embeveci-me com o que as pessoas escrevem sobre a Grécia, uns com o requinte argumentativo "se eu pago as minhas contas, esses malandrecos hão-de pagar com língua de palmo" outros com a candura de um "que grandes valentes são estes Gregos".

A verdade? Ora, a verdade estará escrita nos livros de História onde estudarão os nossos filhos, e a História, não há quem não o saiba, é sempre escrita pelos vencedores.

Uma coisa nova por dia

Consulta de oftalmologia.

Retomando

Quando não chego a ter uma coisa que estive prestes a ter, fico mais atento aos pormenores. Uma camisa sem vincos passa a ter uma importância quase igual a calçar uns sapatos confortáveis, o tipo do café que me serve sem eu pedir nada e sem acrescentar o dispensável pacote de açucar tem o mesmo valor que ainda haver bilhetes para o teatro e só faltarem dez minutos para começar a peça.

O pior é o outro lado, quando dou por mim a reparar que os que me parecem ter menos posses são exactamente os que não dispensam garrafas grandes de refrigerantes de má qualidade em vez da água da torneira ou que os mais trôpegos são exactamente aqueles que atravessam sempre fora da passadeira.

Os problemas das mulheres

Forçarem a nossa ida a jogo sem precaver se terão estrutura para aguentar a parada.

Mais um segundo

O tempo bastante para decidir que afinal não a vamos deixar ir embora, para recusar o último gin tónico, o tempo suficiente para o William Carvalho deixar cair o guarda redes para um lado e depois, só depois , rematar, o tempo necessário para reagirmos ao carro em contramão, para escolhermos um livro melhor do que aquele que ainda agora tínhamos nas mãos, para mudar de opinião para uma melhor que a nossa, o tempo suficiente para olhar uma mulher nos olhos.

Hoje tens mais um segundo. Aproveita-o bem.