Mister Bruno pára o seu Range Rover com matrícula da Pensilvania e pergunta-me se quero boleia para os últimos quatro quilómetros do caminho. Como me perdi e fiz cinco quilómetros inúteis e já levo doze horas de montanha nas pernas, parece-me uma espécie de justiça divina e aceito. Mr. Bruno conta-me que fugiu da guerra da Jugoslávia, os Sérvios punham tudo a ferro e fogo e o Montenegro não contava numa luta desigual, fugiu para os Estados Unidos, trabalhou doze anos seguidos. A cada curva da estrada aponta para a encosta e anuncia que tudo aquilo é dele. Na estrada ainda salvamos uma holandesa que apanhou um golpe de calor, este trilho não é para principiantes, diz a amiga, levamos as duas holandesas a porto seguro, Mr Bruno dá as suas ordens na língua local e todos o cumprimentam, desde o homem que conduz o burro com troncos às costas, um amigo da escola primária de Mr. Bruno que decidiu ficar, até ao homem com um BMW com matrícula de Nova Iorque, Mr. Bruno parece feliz com a sua vida e goza este fim de dia em que salvou almas penadas dos rigores da montanha. Desejamo-nos a melhor das sortes, que parece que já temos.
O Algarve em Agosto, é para os fracos e fúteis que passam o dia na praia e as noites em festarolas para exibir o bronze. Como dos fracos ( e vaidosos ) não reza a História, nunca terão aventuras destas para contar... :)
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