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Por razões que se prendem com a aleatoriedade que a minha vida me permite por esta altura, cruzei-me com uma sequência de imagens que reflecte a profundidade de pensamento de Paulo Futre, que tenho evitado a custo desde o memorável momento em que dizia ao sócio que estava concentradíssimo, um desses momentos que nos marca a existência e que nos exacerba a compaixão pelo semelhante, em que colocamos em perspectiva todas as nossas crenças e, finalmente, em que achamos que não há impossíveis, como dizia o anúncio da Nike e nos anunciava Baden-Powell, diz Paulo Futre, com aquela comoção na voz capaz de arrancar do fundo da vida monástica todas as professoras de filosofia do secundário, tão pouco escutadas, a quem Paulo Futre proporciona o seu momento de exegese, não da sagrada palavra, mas de uma mistura da palavra avisada de Chagas Freitas com a flacidez intelectual do cinema de Allen na sua versão de declínio, ou seja, tudo o que lhe ocorreu contar-nos desde "Annie Hall, Futre, após o visionamento das palavras misericordiosas  de um homem bom que pediu à mãe para lhe espalhar as cinzas pelo corredor lateral onde Futre fazia as suas arrancadas, missão impossível porque esse espaço ficou esquecido no tempo, o velho estádio do Atlético de Madrid foi terraplanado e agora existirá por lá, se a probabilidade estatística não me falhar, uma pitoresca mistura de lojas que terá a sua âncora numa cadeia de roupas de má qualidade, coadjuvada pela infalível trilogia "supermercado-loja de bricolage-boutique Nespresso", dizia-nos Paulo Futre, em resumo, "sou português, caralho", isto com grossas lágrimas correndo expeditas e é disto que vos falarei nos tempos mais próximos, da minha própria visão do que é ser português, caralho.