Talvez as coisas se compusessem se jantássemos no Eleven e fôssemos a seguir ao Teatro, podia ser o Meridional, acabaríamos a noite no Lux e no dia seguinte havíamos de apanhar o avião para o aeroporto mais próximo das Cinque Terre, ficaríamos lá um par de semanas, nadando no mar da Ligúria e bebendo vinho tinto naquela pizzeria de Riomaggiore, regressaríamos de carro, ouvindo Miles Davis e a Carmen de Bizet em sessões contínuas, havíamos de chegar a tempo de jantar no Eleven e, a seguir íamos ao teatro.
(este é o tipo de post que uma pessoa lê, descansa a mente das solicitações da vida a acontecer, mais de tanta pandemia, mas inibe-se de comentar. Pensa, espera que isto são coisas lá assim muito do Autor, temática para tratar cuidadosamente e com pinças, que uma pessoa não quer contribuir, de forma nenhuma, com um eventual comentário desajustado, disparatado. Pronto, lá está o telefone a tocar, mesmo, vamos lá então...)
ResponderEliminarMas não.
ResponderEliminarPipoco, está a dar-me uma vontade irresistível de vir aqui ser tão parva (e até pode escolher, lá para si, outro adjectivo qualquer), posso?
ResponderEliminarEntão, e, já pensou, que talvez as coisas se compusessem se dissesse à pessoa que tinha um Blog, e depois passava assim a escrever um post por dia, pelo menos enquanto as coisas estivessem agrestes e assim
Mas não. E, Cláudia Filipa, vá mas é ler um livro em condições em vez de vir para aqui aborrecer-me, está bem?
Pronto, está bem.
(bom resto de domingo, e boa semana, e por aí futuro adentro)