Todos os finais de junho, quando é chegado o dia mais longo, eu, os meus calções caqui, a minha camisa branca, os meus Stan Smith, os meus livros meio lidos e o meu carro alemão descemos a Sul, regressarei com barba de uma semana, a pele marcada pelo sal e pronto para os dois meses que me separam da viagem grande.
Nestes dias de Sul certifico-me que as melhores conquilhas são as do sítio que tem vai para um ror de anos as melhores conquilhas, que os ingleses continuam a apanhar monumentais escaldões ao fim do primeiro dia, que a melhor hora para ir à água é depois das oito da noite, que não há peixe fresco como umas boas sardinhas, que é imbatível o prazer de um bom livro depois de um mar bravo.
(talvez estes dias de Sul não sirvam para mais nada que não para me convencer que o bom velho mundo, no essencial, continua igual ao que sempre foi)
Nestes dias de Sul certifico-me que as melhores conquilhas são as do sítio que tem vai para um ror de anos as melhores conquilhas, que os ingleses continuam a apanhar monumentais escaldões ao fim do primeiro dia, que a melhor hora para ir à água é depois das oito da noite, que não há peixe fresco como umas boas sardinhas, que é imbatível o prazer de um bom livro depois de um mar bravo.
(talvez estes dias de Sul não sirvam para mais nada que não para me convencer que o bom velho mundo, no essencial, continua igual ao que sempre foi)
Boas férias!
ResponderEliminarNão lhe invejo a pele marcada pelo sol, já as conquilhas...
ResponderEliminarDivirta-se e faça o favor de ser feliz. :)
Não deixa de ser interessante existir uma "pipoca mais doce" e agora o "pipoco mais salgado", falta a pimenta... :)
ResponderEliminarTem de me dizer onde é que vai às conquilhas, porque no sul onde eu estou, só me dizem que está interdita a apanha... Restam-me os percebes.
ResponderEliminarSuspeito que o Sr Pipoco está no mesmo sul que eu e aqui, Adridoce com um baldezinho e os pézinhos arranjamos uma sertã de conquilhas para as entradas do jantarinho. O Pipoco dir.lhe.á.
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