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A verdade é que estou profundamente desgostoso, isto não se faz, é uma cabala, eu sou um tipo que liga a estas coisas, sou do tipo sensível, já chorei (bem, quase chorei...) a olhar para o 3 de Mayo, do Goya, no Prado, já ofereci o dinheiro que faltava para uma mulher comprar uns Loubotin em Paris, isto deveria ser suficiente para que todos os meus pequenos caprichos fossem atendidos, e não foram, o meu post para cinco comentários teve um erro grosseiro de análise de tendências e o dos trinta comentários vai pelo mesmo caminho, eu sou o que ofereceu Pamuk a um homem desconhecido na Bertrand do Chiado só porque achei que ele teria que ler, tinha cara de quem gostaria de ler Pamuk, ele estava mais inclinado para escolher Rodrigues dos Santos e deixava o Pamuk porque não podia levar os dois e Pamuk era capaz de ser o momento decisivo para aquele rapaz que eu não conhecia, eu ligo a estas coisas, havia um post para cem comentários com uma fotografia minha e agora não sei, perdi a esperança, já não creio em nada, a vida é como é e não como nós a desejamos.